Pink Floyd › The Final Cut

Ceci n’est pas un album de Pink Floyd. C’est connu. Un album solo de Roger Waters interprété par Pink Floyd, ou ce qu’il en reste, c’est à dire pas grand-chose. Roger Waters qui a perdu son papa lors de la Grande Guerre, la seconde. On compatit. Roger Waters qui trouve la Guerre des Malouines nationaliste et injuste, comme toutes les guerres d’ailleurs, comme celle qui lui a enlevé son papa. On peut comprendre. Roger Waters qui va en mettre plein la gueule à cette conasse de Margaret Thatcher, et va en profiter pour rendre un hommage douloureux et surtout emphatique à son soldat de père que la guerre pas bien lui a enlevé, sur fond d’orchestre symphonique et de piano Elton-Johnisant, et va coller le nom de Pink Floyd dessus, parce que c’est lui le chef de Pink Floyd, que Gilmour est une grosse feignasse, que Nick Mason est un batteur insuffisamment doué et que Richard Wright, ah ben merde celui-là il l’a déjà viré, alors il a bien le droit de ressortir des trucs pas assez bons pour figurer dans le double album The Wall d’abord ! C’est à peu près là que le concept foire, étonnant non ? Et ça sent la débacle dès le début, « The Post War Dream », certes pétri de bonnes intentions pacifistes. Poussé à l’extrême sur l’opus précédent, le procédé consistant à utiliser des effets sonores, bruitages et extraits de conversations tourne très vite au gimmick; tel un aveu en forme de bégaiement, Waters nous ressort le bruit de réveil qui tic-tac (des vieilles bandes de Dark Side trouvées dans la poubelle ?) à deux occasions. Le grand orchestre de Michael Kamen dégage d’entrée des effluves hollywoodiennes pompeuses et grandiloquentes, mauvaise BO de mauvais mélo. « Your Possible Past » sème le doute quelques minutes, avec ses explosions torturées par la guitare de Gilmour évoquant de loin les délires paranoïaques de l’album précédent. Mais le groupe n’existe plus de fait, il ne reste rien du psychédélisme, rien du space-rock, et même rien de la démence absolue de « The Wall ». Waters se vautre dans le sirupeux, geint de sa voix nasillarde sur des arrangements de cordes qui dégoulinent, « The Gunner’s Dream », apex écoeurant de l’album où surgit rien de moins que le saxo variétoche de « Baker Street », solo pour cage d’ascenseur. Après ça, tout est perdu pour la cause, ça déroule au kilomètre des ballades aux paroles pontifiantes d’un ennui mortel à vous donner envie de virer militariste. Sans compter qu’il y a quelques chose d’infiniment pathétique à entendre un Roger Waters de près de quarante ans, dictateur impitoyable d’un groupe devenu une gigantesque machine à fric, pleurnicher après son « daddy » sous couvert de commentaire sociétal. Le punk était passé par là il y a quelques années déjà, mais cloîtré entre ses larges murs, il n’avait pas dû en prendre acte. Ce qu’on appelle en bonne et due forme, une purge. Mais heureusement, ceci n’est pas un album de Pink Floyd.