Saint Vitus › V

Born Too Late était un album très moyen, et pour tout dire médiocre, que ce soit en comparaison avec Black Sabbath ou en comparaison avec les monstrueux doomsters qui allaient naître dans les années 1990 et 2000. Mournful Cries avait un peu plus de relief. V est plat. Profondément plat. C'est à ce point profondément plat... que c'est creux. Un peu comme... un puits. Dès les premières secondes de "Living Backwards", cet album exhibe sa ringardise en un mol excrément de riffs plus ternes qu'une nuée de pigeons par un urbain matin d'automne. Ringard comme un vieux disque de heavy-metal français (d'ailleurs la pochette à l'esthétique on ne peut plus inappropriée aurait pu être attribuée à un Vulcain) joué par des grosses feignasses embourbonnées dans on ne sait quel caveau à concert (entrée moins chère que les consommations) qui temporisent comme bibi quand il veut pas se résoudre à aller chez le coiffeur. La lose totale. Le doom de Saint Vitus est avec l'alcoolique et paresseux Scott Weinrich (le frontman au regard plus iveule que celui de Francis Cabrel) synonyme de musique du tiers état. Et de chiant, aussi. Les titres sont plus variés que sur pas mal d'albums du genre, et pourtant ce disque est d'une fière et intégrale chiantise. Et j'ai de la sympathie pour cette croûte, je lui trouve une certaine... classe. Wino est bien banal en comparaison à Lord Reagers, mais son chant est il est vrai fort approprié ici, assez évident avec ses couplets pas finis et ses refrains inexistants. La banalité aide, quand on veut inspirer la misère. Et la contemplation de sa montre sur un morceau anémique comme "Patra (Petra)". La Sainte Chiantise Doom. Le passage acoustique "When Emotion Dies" se situe quelque part entre une ballade grunge et une ballade de Metallica. Je ne sais pas encore si elle me touche ou me gonfle, comme tout l'album du reste, mais c'est mignon, avec Wino en crooner fainéant et les petits chœurs de femelles. "Jack Frost" rivalise de néant énergétique, passés les premiers mots de Weinrich qui inspireront un fameux gimmick de Game of Thrones. Lent et vain comme le doom quand il est incapable de poser une vraie ambiance. Touchant comme voir un déchet social d'un quintal et demi réunir toutes ses forces pour se relever. Impuissance doom, riffs non-existants, son étouffé et pelucheux strié de maigres effets. V est un album-nounours gris et poussiéreux, une leçon d'impotence. Pour les visions de cauchemar ou l'aveuglement d'une foi viscérale, on repassera. Il n'est question ici, comme sur bon nombre d'albums cultes labellisés doom trad, que de heavy-metal au chômage, dans cet exercice douloureux qui consiste à se sortir la tête de l'anus pour aller pointer.