Jantar : l’Ambre. Et en effet, ce disque, encore plus que le précédent (I Onda Je Sve Počelo), est transparence et couleur dans la masse, dans la profondeur ; absorbe la lumière et la renvoie teintée – séduisante et assombrie. Arêtes nettes et halos troubles. J’y goûte plus que sur l’autre la saveur de cette langue – slave, "exogène" à notre oreille latine. Il me semble que les mélodies, les harmonies, affirment encore plus, osent les dessins rapportés de nulle part, conçus, articulés sur place – justement comme on parle, comme on chante dès l’enfance. Le son s’y étend encore, s’y précise – plus aéré mais, quand il faut, plus dur (de contours, de texture). L’énergie s’étend moins qu’elle tient et tend ces chansons, souvent. Tendresses et non-recevoir – dans la mesure de ce que j’en comprends – s’y disent plus nets, la personnalité des musiciennes, du groupe, encore plus libre, libérée. J’aime cette tristesse radieuse, décidément, où l’on court, où l’on flotte or de l’emprise, de l’apitoiement sur soi et le reste. Cette fête grave et parfois souriante, jamais solennelle. J’aime que ce clavier ouateux, cette guitare soir-luisant, sur Slava Raškaj, puisse me rappeler The Cure, les longues pluies et bruines de Disintegration, sans qu’à aucun moment je ne me dise "oh, pastiche". La lumière y est plus chaude – ou autrement, chaleur de rayonnement solaire plutôt que d’alcôve calfeutrée. Tout ça – encore une fois – a son chant propre, son rythme à soi. Tout ça chemine. Des images s’écoulent – comme derrière elles les projections, en concert – trop bougées, trop rapides pour enfermer l’écoute, l’esprit, dans une nostalgie, un arrêté, pour qu’on s’en saisisse et s’y fixe. On se rappellera bien sûr les arpèges, les nappes, les structures jamais plates, souvent plus ramifiées, changeantes que ne le laissaient supposer, au début, l’évidence, le charme immédiat du premier contact. Il y a montées, il y a rupture. Il y a des gens nus, dans un clip, qui se jettent, se laissent tomber dans l’eau. Des êtres-femmes qui dans l’escalier deviennent des êtres-hommes – ou est-ce le contraire, ou racontent-elles encore autre chose ? C’est immédiat et ça en garde, pour chaque fois, à révéler, à trouver, à donner. On se demande si c’est comme ça, nuances, tranchés, poids, hygrométrie, fragrance – l’air de Zagreb et des terre, de la mer entre nous et des rues qu’elles parcourent, des soirs dans leurs bâtisses.