Ryu No Sumika – la chanson – et son clip-vision. L’image gorgée de couleurs – de bouffe, d’enfants, de champs ; des changements de focales ; Pika qui marche dans la rue, de nuit, les néon derrière alors qu'elle défile, caméra qui la suit en la précédent, de face ; Pika qui mange un jaune d’œuf marbré d’entrelacs chocolat ; les teintes qui vibrent ; une gamine en kimono qui est peut-être Pika ; Pika qui martèle toute en joie sa batterie ; les épis qui bruissent au vent ; le ciel – immense, lumineux, rayonnant. L’entrée en matière est puissante – montée, et boucle (le titre peut s’écouter ainsi, la césure, le retour au début du cycle se remarquera à peine). Chose rare : cette plage intense, son contraste profond, son électricité, est toute tendue d’un psychédélisme… Heureux. Pas d’arrière pensée, de peur du mauvais trip. Peut-être même pas l’idée de la drogue, d’ailleurs – peut-être pas besoin de ça. L’ouverture soudaine et pleine de l’esprit, seulement, de la perception, des sens – qui prend et lève en pleine mélancolie légère, nostalgie douce. Le retour à la pleine disponibilité de l’enfance – fraîcheur, matière non figée.

Pika, avant – à la batterie, au chant – était la moitié (avec Oni – guitare et chant) d’Afrirampo, duo débordant, musique free-form, maquillages corporels, station debout sur les fûts, cris et riffs, déchaînement et murmures. Pika (et cette même partenaire, d’ailleurs), a joué, aussi, avec Acid Mothers Temple – sur disque, sur scène. On retrouve bien sur cet album – Ryu No Sumika : la Maison du Dragon – cette liberté de trajectoire peu commune, ces courses qui se jouent des limites, sautent les frontières de genres, les supposés impossibles, incongrus. La forme, pourtant, est plus tenue – que dans le duo, que dans les improvisations sans fins de Kawabata & Co. Les compositions, ici, sont des chansons, véritablement – mais vastes, pleines de recoins, pourtant jamais « à tiroirs » (pas de lourdeurs d’un prog grandiloquent). C’est une espèce de pop, de J-pop, oui, même, par moments – mais aux horizons élargis ; étendue, foisonnée. Les arrangements regorgent – de timbres, de motifs, d’accents. Des voix dialoguent comme dans un conte – Sen, avec un certain Tavito Nanao. Les invités – si prestigieux soient-ils – ne viennent jamais pour l’ornement, la gloire un peu vide d’avoir de « grands noms » sur la liste. Ils jouent, eux et elles aussi – fondent leurs contours et substances à celles des chansons. Kawabata, donc, en retour ; Sachiko M et ses suraigus qui excitent et percent en même temps l’oreille ; Otomo Yoshihide – curieusement ici à la batterie sur Tahu Hito (qui semble une chanson d’énumération, si on en juge par la récurrence rapprochée de son rythme, du Hito de son titre... au fond, logique que celui-là s’y colle, alors). Difficile de tout saisir, au départ – tout arrive de partout. Mais rien n’écrase, rien n’étouffe, tout de suite. Tout est juste – même quand la voix se voile ou que des étincelles floutent, giclées ou filets de paille de lux. Tout tient éveillé – accueillant mais pas aplatissant, qui absorbe mais n’englouti pas mollement.

C’est une course longue – les éléments y perlent, déferlent, dessinent, bruissent, crissent, flambent, font courants. C’est un moment court, sous une autre perspective - il faut, on peut aussi se laisser porter à mesure que, le disque tournant, on voit de l’intérieur ses parois, ses enveloppes et volumes qui prennent le large en nous invitant.