Alors qu’on ne s’y trompe pas : ce disque, au vrai – malgré son titre-pastiche (piqué cette fois à Jethro Tull) – n’a rien d’une pantalonnade, du bout-rimé, de la farce de fin de banquet babos. Rien ici qui donnerait dans la veine « comique », grotesque, « pataphysique » (comme on lit souvent… mais qui de ceux qui l’écrivent ont lu un coup, vraiment, Jarry ? Moi, assez peu, je l’avoue) du groupe.

Au commencement, quelque chose, même, infuserait l’atmosphère d’une douceur un peu triste – un peu grave, spleen flottant ou rêverie qui médite – sur le morceau d’introduction acoustique (ou peu s’en faut). Une sorte de mélancolie, réminiscence d’un moyen-âge, de contrées, d’un folklore qu’ils auraient rêvé depuis leur archipel – des Cévennes psychédéliques qu’ils auraient parcouru, en dérive mentale, avec Robert-Louis (Stevenson, pardi) et son âne, dans l’aube où le crépuscule d’un autre siècle. (D’ailleurs, une certaine Fanny raconte quelque chose en français, enveloppé dans la réverb’ – ça dit « nous » et là aussi, le timbre est doux). Ça se poursuit en lente ascension, en phases-volutes, sur la longue plage-titre – comme une brume sur les reliefs, ceux qui font horizons, modelé. Ça s’étend, ça monte… Oni et Pika, du duo Afrirampo – en plus d’un des gars (à priori le bassiste) – viennent planer, elles aussi, sur le paysage, la perspective qui happe lentement (tant cette musique m’a toujours parue en trois dimensions – au moins – pas réductible au plat de l’image, simple stéréo ou pas). Elles semblent causer en langues, pendant que l’autre psalmodie, fait sa sorte de mantra balbutié. Et c’est beau, et ça monte, encore, doucement, disais-je – une sérénité pleine qui gagne, qui dilate l’espace, agrandit le souffle. Ça monte, oui… Jusqu’au point de basculement, le plateau dépassé ou se libère… L’intensité.

Ce disque, l’est, oui : intense. Et pas pour rire, ce coup, je le répète. Et beau – j’insiste. De cette « Galaxie » là, du point d’elle où ils nous prennent, on voit paraître l’immense soleil, détourant ce qui faisait obstacle – notre propre planète ? L’entendement borné de qui veut rester à terre sans voir qu’on y respire, que c’est notre principale, première, primaire condition ? On est pris dans le rayonnement – solaire, oui… c’est bien de ce genre d’éruption, qu’il s’agit. Elle s’étire, les guitares crachent et crament, flambent, éblouissent. Oni et Pika mêlent à ça leurs cris, onomatopées, scansions et filés improvisées à même la matière, la forme que tout prend – Space Whispers à la Gong, oui, propulsés dans cette autre sphère. Haut. Sans traces franchement patentes de jazz – ne serait cette propension endémique à la jam – ici, dans la forme, contrairement auxdits autres hippies, d’avant. Tout se confond – organes et cordes, textures, effets, s’amalgamant et essaimant une même substance, cohérente, ici, consistante, mais aux contours mobiles, sans cesse. Pas flous : mobiles. Elle s’ouvre encore, sans fin, il semble, oui – cette Galaxie. Et cet Acid Mothers Temple, là, au fil des découvertes, de mon parcours dans leur pléthorique discographie, reste un de ceux qui me « transportent » le plus, le mieux – un qui me « met bien », aussi, disais-je, malgré sa puissance électrique, l’emballement où elle se prend. C’est magnifique et grand – on n’y est pas effrayé, angoissé à l’idée que l’immense, profond mouvement nous avale.

Au bout – et la descente se fait sans regret de chute – on retourne à la terre. Il chante (est-ce Kawabata ou un autre ? … peu importe, au fond) – en un dialecte, il semble, bien plus proche de nos contrées que des leurs. (Occitan ? Gascon ? Autre variété de ce rhizome roman ?). Un chant simple, quelques arpèges, l’un et l’autre s’accompagnant (comme on marche ensemble, là encore, cheminant de versants en vallées, aux heures claires-obscures). Une fraîcheur émane – du sol, de la coupe des branchages et feuillages. Qu’on aille vers la veillée, le songe ou la journée, on emporte avec soit, qui persiste, la sensation qu’il s’est passé tout autre chose, cette fois, qu’un bête tour de jongleurs – ou que ceux-là, alors, ne prennent pas l’art des troubadours comme un pauvre métier.