L’autre con nous avait prévenus : "maintenant on fait du Fushitsusha". Maintenant ça voulait dire qu’on était mort. Et qu’on n’avait plus rien à perdre ; ou quand le verbe être se conjugue à l’infinitude du temps et de l’espace. Un espace qui s’écroule sur ses propres fondations, un temps qui ne s’écroule pas, qui s’étire et se rapetisse à la fois, à la fois en avant et en arrière, qui tombe sur l’espace qui s’étire et se rapetisse à la fois. Le son qui prend forme là dedans, à quoi tu t’attendais ? Y’a que la voix pour te dire où t’es, sachant que t’es jamais là où tu t’attends – on n’en sort pas, hein ? Je crois que j’ai rarement entendu un son de guitare aussi "crochaoua". Comme si le manche n’avait pas de longueur précise, et que les cordes pouvaient muter selon les coups que tu lui donnais. Rien à voir avec le plastique, plutôt la gravité et la physique quantique, la théorie M, appelée théorie des cordes tiens, tu crois que c’est un hasard ? Parce que la contradiction ne se trouve pas forcément dans l’espace qui se trouve entre l’emo et le free jazz. Je crois qu’on commence à y toucher, là. Ces notes impossibles, viscérales, mais d’un corps sans organes... On n’en sort vraiment pas… quand tu crois pouvoir t’accrocher à quelque chose, ça glisse des mains ; le rythme, mon Dieu, mein Gott, my God ! C’est aussi aride qu’une gorge à dormir la bouche ouverte. Et ça devient collant au gré des sécrétions. Fushitsusha, Allegorical Misunderstanding bien entendu. On t’avait privé de tes quatre sens sauf le toucher. Plongé dans le noir des yeux et des oreilles et du nez, tu sentais juste la lame pénétrer dans ton foie avec une lenteur insoutenable.