HIAAAAARGH ! On parle de "metal extrême" ; il faudrait aussi parler de musique contemporaine extrême. J'y ai mis le temps, mais je l'ai eue. "Electro contemporary machine music". C'est une interview croisée de Laurent Garnier et de Pascal Dusapin, parue il y a fort longtemps dans "Le monde de la musique", qui m'avait mis la puce à l'oreille. Les deux gaillards parlaient du concept de "transe", et Dusapin, au détour d'une réflexion, d'ajouter : "il y a d'ailleurs une pièce extraordinaire de Stockhausen qui s'appelle Trans." Quouargh ? Et j'en avions point entendu parler ? Oeuvre rare, quasiment introuvable à présent, "Trans" est culte. Ce n'est sans doute pas un chef-d'oeuvre, ni même probablement ce que Stockhausen a fait de mieux, mais c'est culte, tout simplement. C'est une grosse enclume qui vous tombe sur la gueule et qui vous écrase pendant une demi-heure ; un gigantesque tsunami sonore qui vous noie et vous balaie tel un fétu de paille. Une messe. Une masse. Le cluster de cordes écrasant et le son du bois qui claque et craque. Le poids d'un énorme train-vapeur avec sa locomotive démantibulée et crachotant en tous sens, menaçant d'exploser à chaque seconde, sortie d'un train-fantôme surréaliste, de l'effroi d'un mauvais rêve. Et ce rêve-là ne s'analyse pas, il se vit, il se meurt. La version live possède en plus ce son harsh qui renforce l'impact et la violence du bestiau, gâchée hélas par les applaudissements mal à propos et les "chut" d'un public indiscipliné, avec même un petit plaisantin qui siffle pendant LE moment où il faut garder le silence. Mais qu'importe, sur ce disque, même le souffle du vinyle d'origine, que l'on entend seul au départ de la version studio, fait frissonner, car on sait ce qui va arriver. L'effectif orchestral semble gigantesque (il est baigné, nous dit-on, dans la lumière violette) et le son est comme distordu, littéralement laminé, par une déformation/compression. Un nuage noir des cordes maintient "forte" tout du long un brouillard de guerre sur le reste des instruments, qui s'avancent furtivement, décochent de temps à autre des flèches meurtrières aux vents, des rafales de mitraillette massacrantes aux cuivres, des morsures douloureuses aux violons solistes, et retournent dans l'invisibilité pour mieux se préparer à une nouvelle attaque. Mais ce qui fait le plus de dégâts, c'est le son échantillonné d'un... métier à tisser ! Ce qu'en fait Stockhausen, c'est le couperet répétitif d'une guillotine qui s'abat à intervalles irréguliers : une décapitation toutes les quinze secondes en moyenne. Et cela dure trente minutes. Sans temps mort. Un cauchemar insupportable. Enfin, il y a tout de même UN moment bien particulier, aux trois quarts de l'oeuvre, qui laisse planer quelque chose d'encore plus terrifiant soudain : le silence - un silence de mort, précisément. Et CLAC, le couperet tombe au milieu.