C’est fou ce qu’on peut faire comme découvertes dans les vieux bacs soldés... Regardez moi ce machin-là. Il paie pas de mine : 1,50 euros, pochette amateur, pas de tracklist au verso… Et pourtant, Ali est l’un des trucs les plus assommants, dissonants et nocifs qu’on puisse trouver. Alboth avait trouvé comment faire sonner la langue allemande comme la plus menaçante des dagues empoisonnées. Comment décrire un machin pareil, inclassable, aux instruments indiscernables ? Ça commence comme dans un film noir, comme chantait Eddy Mitchell, avec des trucs bien groovy en sauce comme Freivogel où Lalas (rien à voir avec Francis). Tout de suite, on imagine quelques plans bien Hannibal Lecter dans l’esprit façon couteau de boucher et moustache humectée de sang. Certains titres, comme Berger (rien à voir avec Michel), sont des expériences de pression sonore sur l’auditeur, d’autres comme, Sigi commencent comme du MoHa, puis virent bourrée indus, toujours sous les coup de boutoir contigus et conjugués de la voix teutonne aigrie et de la batterie lourde et hydraulique. Plus loin, on hallucine devant la barbarie de ce qui nous est infligé sur Landolt… Raphaël (rien avoir avec…) est une saloperie, qui accélère d’emblée dans nos côtes avant de faussement lâcher la bride au bout de 40 secondes. Mais ce n’est que pour mieux nous planter sa hache dans le dos… On croit discerner un refrain, mais c’est loin d’atténuer la violence du truc. Morceau suivant : Maurer, un genre de canon surréaliste qui s’étire en expérimentation infernale… et caetera, et caetera… Vous l’aurez compris : Ali frise le chef d’œuvre méconnu, le gros pavé sombre et expérimental qu’il est bon de se prendre en pleine figure, le genre de truc qui donne envie de continuer à jouer les cratediggers encore quelques années, à la recherche de l’exclamation fatidique : "mais qu’est ce que c’est que ce truc ???". Un album sans pitié, tendu jusqu’à la corde, de la première à la dernière seconde. Un gros 5 bien saignant.