Naïf que j'étais... J'attendais le coup de grâce. Et Kristin Hayter m'a pris à rebrousse-plume... Sans faire autre chose que du Kiki. Ses titres hurlaient du gros caractère, sur papier, "Hayter's gonna hayte" ; mais sa musique ? Subtile ! Sur le tapageur Caligula, Kiki l'était déjà. Elle n'était pas que bruit et fureur, loin de là. Ici l'accueil est, encore, des plus austères... Vrombissement de synthétiseur, piano droit comme un templier. Cantatrice déployant les voyelles, sa voix prenant son envol dans le ciel d'une aube incertaine... Puis la démultiplication des voix, en ombres portées. Puis le fracas, puis la douceur... Nous devons, nous ne pouvons que rester cois, attentifs. Sa Sainteté de Souffrance et de Lumière s'adresse à nous. "Moi, qui plie les hautes herbes" : Lingua Ignota déploie ses ailes en cygne blessé, sur le lac de cristal brisé... Intimidant ? "I'm not asking". La vocifération semble sur le point de s'effondrer à chaque moment... On peut y entendre un appel à écouter ses hauts bruissements, à tendre l'oreille dans les tintements, embrasser ces plaintes écartelées en paysages. Amples. Majestueuses. Comme la sobriété de "Pensylvannia Furnace", s'ouvrant et menant sans prévenir à une évocation à vif de "Host of Seraphim". Elle a presque abandonné toute volonté d'ébranler frontalement - sinon quelques spasmes - pour aller comme au cœur de sa mystique, par chemins sinueux, en donnant à ses tourments des silhouettes de feux follets. Au cœur, comme dans cet œil du cyclone où, dit-on, il est possible de s'entendre penser. On appelle cela la maturité, à ce qu'il paraît. Une volonté non pas seulement de frapper l'esprit à coups francs mais de s'y insinuer, en aiguille d'ivoire. De s'exprimer dans des teintes plus nacrées, à l'image de ces traits non plus crânement montrés avec force sourcils haussés, comme pour Caligula, mais diffus, à travers ce masque de perles et de résille (même si à chaque fois que je vois cette pochette, j'ai l'étrange impression d'être devant Pierre Richard quand il rate son hold-up dans les Fugitifs - sorry Kiki)... Lingua Ignota n'attaque plus au larsen, moins au cri, elle s'étend de façon plus rampante, comme le ferait un végétal de type lierre déterminé à abattre une maison, d'apparence anodine, mais qui fut le théâtre d'actes horribles... Sa catharsis, sa résilience, ont atteint le stade de l'expression mûre à point, à travers ses sortes de psalmodies médiévales plus-présentes-tu-meurs. Plénitude ? On aurait tort de croire à une forme de Lounge Ignota : l'inconfort est omniprésent, même dans la douceur du velours, Kiki a toujours le poison, mais sa fureur, sa frustration, elle les maîtrise plus que jamais, les sculpte en ondes finement tranchantes et nous touche, de façon plus sinistre encore peut-être... Que dire sur "The Sacred Linament of Judgment", sinon qu'il rappelle les morceaux les plus pétrifiants de Nico ? De "Perpetual Flame of Centralia", sinon qu'on a l'impression de ne l'avoir jamais vu aussi purement touchante, sans besoin d'excès, comme si le voyeurisme crasse laissait place à une forme de recueillement, dans le dépouillement, sans que ne s'éteigne le ressentiment ?.. "Life is a song". Take care, Kiki.