Les tambours lourds en ouverture, avec des brumes de particules, des nappes souillées qui flottent, s'écartent, se déchirent, se resserrent, dévoilent, avalent. Tout de suite, ça vous émane son atmosphère. Ça cause Fin du Monde (en hongrois, dans le titre). DONG ! DONG ! LE CHÂTIMEEEENT ! Sauf que non, peut-être pas. Pas de prophétie, là-dedans. Ou peut-être que ça décrit des Cavaliers, un Loki ou l'autre, différentes versions de l'Apocalypse/Ragnarök etc. par le menu, c'est possible. Je n'ai pas les paroles sous les yeux – j'avoue n'avoir à ce jour encore pas tendu l'oreille suffisamment pour discerner vraiment ce qu'il braille. Une chose est sûre : la voix y est, en plein. Tout le disque y est en plein, toute la musique. Au présent, je veux dire, ça nous la narre, ça nous la campe, ça nous y campe et ça s'y campe – le fameux dernier acte avant qu'on, que tout disparaisse.

C'est du Rorcal donc c'est intense – sur un sujet comme ça, en plus. Intense mais pas bloqué sur une seule vitesse. L'écrasement prend son temps, tour à tour, s'étale (et nous avec, PROTCH) ou se pique un coup de nerfs et muscles tétanisés, à blaster comme on bascule tête en avant dans le ravin. (Gelé, oui, comme remarquait un lecteur – une crevasse dans le Glacier). Pourtant, rien ne s'affole jamais, ne panique, là-dedans. Comme souvent, comme toujours avec eux : aussi furieuse soit la musique, dense, véloce, les riffs et les rythmes disloquants, les gorges bouillonnantes de feux noirs... On a toujours l'impression que le groupe se tient là, impassible, stoïque, à déchaîner la sorte d'enfer, de catastrophe pour cette fois-ci choisie. Et depuis là explorée. Déclinée en tableaux. Ici données dans le désordre, tiens – où dans un ordre supposément « pas le bon » (et en chiffres romains, à l'antique, parce que la naissance du monde « moderne » a marqué la fin de celui-là – l'Antiquité ?). En même temps, quand tout sombre, comment s'attendre à ce que quoi que soit reste stable – l'ordre logique, la perception de tout ce qui s'effondre, explose, disparaît. On dira que c'est la simultanéité du désastre, du point final – la Fin du Monde abolit le temps, allez, alors ça surgit comme ça, fractures et fragments en paquet de nodules et détachements.

La Fin du Monde comme monde en soi, en fait – Ici Maintenant et après, plus rien ? Plus d'heure, plus de lieu – Tout Est le Brasier. (Ou la glaciation, allez, décidément – ce ne serait pas la première pour ces mers et ces terres, montagnes et vallées qui se tenaient là puis plus puis autrement bien longtemps avant qu'on y soit, formes, configurations, états chimiques et physiques changés à des échelles, sur des laps qu'on ne saurait vraiment concevoir, nous autres...). Pas grand chose, en tout cas, qui subsiste de l'extérieur, hors le fracas sans fin – puisqu'il est la fin. Quelques extraits d'un requiem de Schnittke, tout au plus, qui se glissent, viennent planer, fantomatiques, mouillés de réverb, en interludes ou en mirages, pâles traces d'un avant, d'un moment où « on » faisait de l'art, de la musique, des œuvres en pensant que d'autres, après, se souviendraient, se recueilleraient. Mais si après c'est le RIEN, qu'est ce qui resterait à recueillir – puis QUI, surtout, ferait ça (ou QUOI, même, admettons) ? On ne sait pas, on n'y sera plus, eh, c'est le principe même.

Le tableau VIII – la plage finale – marque autrement le temps, ralentie, comme si soudain on s'extrayait, on nous arrachait hors du Rapide vers le Néant. Ce n'est pas que ça stagne ou que ça cale : c'est qu'ici, à ce stade, le mouvement d'ascension et celui de la chute semble devenus indiscernables. Sans doute parce qu'il n'y a plus de sol ni de cieux, plus de terre, plus d'azur. Disparus. Ou cachés par les volutes, les bouffés. La Fin de la Fin. Ce qu'il adviendra ensuite – vraiment plus rien ou enfin autre chose – n'est plus de notre ressort. Le silence après ce Rorcal n'est pas encore du Rorcal. Ce n'est pas pour de bon du silence, d'ailleurs – ou que vous soyez, ne pouvant vous en abstraire ou obligé pour ça de tendre l'oreille, des sons du dehors vous parviennent. Le monde est encore là, après la fin du disque. Évidemment. On a les pieds sur terre. Ou le cul, ou le dos, si on s'était posé pour s'envoyer le Morceau. La sono grésille un poil, ici, j'avais poussé le volume. On est curieux de savoir si ce sera comme ils disent, comme ils viennent de le lâcher. On n'est pas si pressé de savoir. On se dit même peut-être qu'avec un peu – ou manque ? – de chance, ça pourrait n'arriver qu'après qu'on ait cessé d'être même un souvenir.