Même question (ou approchante), tiens, malgré des musiques pratiquement aux extrêmes opposés, en apparence, que pour l’Émilie – Zoé, la Mangeuse de Scènes, comparse dans Autisti du ci-présent Louis Jucker, entre autres. Comment des types à l’air aussi serein, posé, mesuré, peuvent-ils sortir un tel boucan – noirs, gris serrés, denses, tordus ? Riffs suffoqués, rythmes empilés, bourrés à bloc. Roulements – mais comprimés, mouvement de forage ; cymbales qui tintent aux tempes… Voix qui fait grüüüüüüü !!! … Eh bien, voyez-vous : c’est qu’on en a à dire – et pas du guilleret, pas de la bonne nouvelle.

Pas à se plaindre, vu d’ici – climats tempérés, misère mesurée, rien qui gronde au-dessus, attendant de larguer l’acier sur les toits, les tronches, les écoles ? Rien d’autre à questionner que l’Indice de Masse Corporelle ? Oh… On voudrait pourtant s’en retirer – générations X, Y (Millennials, ça désigne celle-là ; pas un quelconque millénarisme, pas un appel d’apocalypse… si seulement ?). Ne plus en être, de ce confortable chemin – maternité-cimetière via étapes validées. Bouffer mal mais beaucoup – ou mieux et moins mais toujours à crédit, en taffant pour rien dans le vide… POUR le vide. Doit y avoir moyen… Alors ça parle de se faire Anachorète (Anchorite, dans le texte). Ça demande qu’on nous, qu’on les, qu’on efface ça. Ça doute, sans doute, quand ça énonce le « Self Employment Scheme » (la Combine de l’Auto-Embauche) – en serait-ce un de plus et pas plus, faire musicien ? Ça BRAILLE, disais-je ! Ça fait de tous ces mots une capilotade angoissée – ou ça les articule bien nettement, qu’on ne passe pas à côté. Absurde violence. Mais absurde silence – alors BLAM ! C’est la déflagration qui a, qui fait raison. Qui FAIT, tout simplement.

Non… Pas d’arnaque, ici, de frauduleux plan de carrière déguisé en rébellion. Pas de « bracelets à clous » comme dit Louis. Une musique qu’il préfère décrire comme « du punk bien énergique » – cf l’attirail que ça évoque, pour lui, le mot « metal ». Peu importe… Oui : il y en a. Du lourd, du torturé. Du « core », allez. Une sorte de noise-rock, je dirais, aussi – pas seulement parce que j’en vois partout, que j’en entends se pointer partout où j’ai envie de me secouer mal embouché. Enfin voilà, ce qu’on veut – ça ne fait pas genre, on disait, ce n’est pas une question de bac à trouver. (Autre impasse rentable, ça…). Ça crache sa tristesse, sa contrariété, comme des vieux trucs, comme d’autres de maintenant – s’agace peut-être de s’emmerder avec ça, ce poids, alors qu’on a une vie à vivre. C’est peut-être égoïste ? Et ne rien faire, ce serait quoi ? Céder… ? Céder. Autant donner – la charge mauvaise comme ailleurs le reste (l’emportement joyeux, la contemplation... les trucs de hippies, les machins pour la fête). Même les coups de bleu profond, allez, les tarissements de courage – « Glorious days of emptiness/If we thought it’d be this way/We’d take our songs to the grave »…

Et vous savez quoi ? Ça pousse, comme ça, on dirait bien, pour retourner le truc. Le faire jubiler – en se foutant la tête dedans, aux foutaises et conséquences. C’est leur continent-concrétion, allez, à ceux-là – leur île de bruits et d’air, de gravats parasités, si ça trouve, un truc du style. Qu’on y aborde d’un pied pas plus prudent. Qu’on se rappelle de chercher comment on fait, pour respirer. Ou alors, je ne sais pas – c’est peut-être bien plus gratuit que ça, pas plus intentionné. Ça n’incite pas, toujours, à se laisser seulement, doucement glisser – trop de gravier sur la pente, serait-ce le rivage en bas, au bout. (Ou alors il faudra faire avec : ecchymoses, horions et autres intéressantes séquelles).