Power Trip › Nightmare Logic

Power Trip est un groupe dont j’ai beaucoup vu le nom tourner et je les ai même vus, de loin, tel un Alain du Hellfest mais à la téloche, mais je n’avais semble-t-il rien compris, ou bien j’étais trop bourré. Quoi qu’il en soit, il me fallait remettre une esgourde attentive sur cette musique car la première pression d’oreille sur leur premier opus sorti il y a déjà quatre ans ne m’avait pas trop trop débouché le conduit... parce que ronronnant dans ma mémoire, pas très persistant dans la zone de plaisir, et y a quoi à la télé ce soir ? Et donc, vu que ce groupe de thrash me semblait déjà partager avec, par exemple, Suicidal, le talent à transformer la musique en coach sportif pour soulever de la fonte et lever les genoux bien haut tout en secouant la tête, je me dis que je pourrais m’y atteler et, qui sait ? Ça passerait mieux ? Donc je chopai les haltères et c’est parti pour une séance d’une demi-heure. Dès les premières minutes la métronomie toute thrash mid tempo exprimée par cette voix très hardcore et ces guitares sèches comme des coups de trique, ce rythme me permet de caler le souffle, pour me préparer à la première mosh part. Et là je balance les haltères, je déchire le T-shirt et je me mets à tourner en rond autour de mon chien Doudou qui n’en demandait pas tant ! « Bowouaf ? » me dit-il ?! Essoufflé, enivré par les solos Hannemanien bien gaulés, type Heineken en intraveineuse je me sors les doigts, je relevai la tête et déboulai dans l’escalier en surfant sur une planche de bibliothèque Billy qui traînait là depuis le dernier déménagement. « Let’s skate, gros con » ! Que je gueule au portrait du Hiérarque qui trône au-dessus de la cheminée. La sueur commence à bien imprégner les muscles, mon ventre palpite et je regarde le foyer, après avoir atterri tel un goéland sur les tomettes. Je m’assois, les genoux à terre. Au bout d’un moment, dans le creux des flammes, je peux distinguer des paysages et visages bien familiers, ceux qui furent décimés par les MacMartingal il y a déjà deux siècles, car, ça vous ne le saviez pas, mais j’ai 450 ans et je suis vénère. Les voilà, les familles, décapitées, souillées, gisantes dans le sang de leurs corps martyrisés par les escadrons de la mort aéroportés, les sinistres « FTG-GC 9000 » cybercommandés par le Capitaine Fraks. Evidemment, je ne pouvais plus rien y faire, et je me rendis donc dans cet espace intérieur que je ne montre à personne et que personne ne connait, et je me remémorai les nombreuses batailles pour la survie de mon intégrité et celle de mes proches, retracées par ces cicatrices cachant chacune une histoire pleine des larmes, de tripes remuées et d’amertume, de haine, de rage et de rancune. Plusieurs minutes à ce rythme ne m’empêchèrent pas de me relever, de serrer les poings une dernière fois après cette brève méditation, prendre une douche, me vêtir du costume couleur taupe que ma copine aime bien et de me diriger vers le bureau. Là-bas, je suis Gontrand, mais on m’appelle GonGon. Je suis assez dynamique selon mon dernier entretien professionnel et faut dire que je m'implique à fond dans tous les projets mais aussi dans les moments conviviaux où l'on sent qu'une synergie est à l'oeuvre et que l'équipe se la donne. Je descends à la machine à café vers 10 heures et vers 15h30. Là, je peux discuter du foot, du temps qu’il fait, de mes activités le weekend dernier ou le weekend prochain. Et quand, parfois, les conversations me font décrocher, je me perds dans le fond de mon café long sucré juste un peu, le tourbillon suscité par la touillette se transformant subtilement en un vortex de larmes et de lames, de canons et de deuils, de chagrins et de combats sans fin contre l’ennemi. Et là, il y a comme une étincelle qui revit faiblement, le temps d’un battement de cil, et je soupire.