Guts Of Darkness

Mano Solo sur Guts of Darkness, ça semble tellement évident quand on le traduit en français. Les tripes, la noirceur, du matin au soir. Des aiguilles plein les bras pour oublier la vie mille fois. Un album passé à la postérité, un classique parmi les classiques, de ceux que l'on offre à des étrangers qui voudraient savoir c'est quoi en vrai la France, c'est quoi Paris en vrai, le Paris des titi, des rebelles, celui des cartes postales noir et blanc, de l'accordéon de rue, des cuivres dans la rue, bérets clopes Robert Doisneau. Mano Solo entretenait une drôle de relation avec le canal, celui des bars de beaufs, des ponts déserts et des rejetés. Souvenons-nous qu'il fut guitariste de punk dans son adolescence. Logique alors qu'il n'apparaisse jamais dans le top 15 des chanteurs français, où l'on retrouve des Brassens, Brel, Renaud, Ferrat, Ferré et compagnie. Mano ? Jamais. La vie c'est pas du gâteau, surtout pas pour les enfants de la petite gauche de France de Charlie Hebdo (coucou). Mano, c'est l'odeur des frites qui le fait rêver, les femmes qui sentent de sous les bras. Mano c'est toi qui ne dort pas la nuit, collé à cette femme, à la regarder dans les reflets bleuâtres des murs de ta piaule, la voir dormir à poing fermé tandis que tes yeux te piquent de sommeil. La pensée qui n'arrive pas à s'arrêter, la peur du lendemain et la gêne de la veille. La chanson française arpente ici les coins obscurs de nos conscience, ceux dont on ne prononce pas le nom. La musique d'apparence festive est là pour noyer le poisson, les rythmes funky, jazzy, voir, pire, reggae, t’entraînent à vouloir danser avec tes amis patchoulis. Mais personne ne danse jamais sur Mano Solo. Parce qu'une bribe des paroles suffit à te calmer tout net. Découvrir sa séropositivité dans les années sombres (oui, les années 80, quoi d'autre ?), à l'époque où l'on en parlait pas et où la thérapie était mère de misère, à laquelle Mano refusera toujours de dévoiler l'origine. Les aiguilles ? Possible. L'amour ? Possible. Qui aurait parié sur la longévité de ce petit homme tout maigre, déjà décharné à 30 ans, habité d'un feu inextinguible ? La rage conserve, sans rien céder à cette petite pute de faucheuse. Mano écrase le cafard à coup de Picon, boit sans limite, baise toujours avec du plastique sur la bite, la barre est dure, l'exhalation juvénile de la vie d'un enfant condamné. Un disque qui célèbre la mort avec une joie infinie. Impensable.