Guts Of Darkness

Dream Machinery : Une ville trop grande. Jon Hassell done le ton : Londres, quatrième monde. Des nuages pourpres. Kétamine. La ville se tortille. Rythmique plus large que le disque, TB-303 suintante comme le goudron en plein cagnard. Animal Technologique. Déséquilibre. Dub atomique. Prédateur servomécanique. Respiration coupée. Premier son de cloche. Malaise total. Les habitants ne sont pas comme vous. Vous n'êtes pas comme vous. Vous êtes une épave. Pas de chevaux en vue. L'animal a faim. Les murs vous guettent. Les trafiquants vous guettent. Les esprits vous guettent. Et c'est le trou noir. Abstraction psycho-physiologique. Déconfinement des membranes, des organes, des os. « Welcome to London », comme dirait Flowdan. Repue, la ville disparaît.

Heavy Lids : Phéncyclidine. Un nuage pourpre. Cumulonimbus. Douce odeur de camphre. Mouvement imperceptible. Au troisième son de cloche, vous êtes mort. Le premier titre : la plus belle hallucination auditive de tous les temps. État catatonique : vous vous êtes rendus. « Elle, déjà froide, voguait dans la barque Stygienne », comme dirait Virgile. Après cela, aucune explication, aucune description. Blackout. Le moelleux du pourpre. Pierre Henry en pourpre. Xenakis en pourpre. Le brillant d'une lame. Les particules fines. Des cendres sous la pupille, sous la peau. La barque s'enfonce, indéfiniment. Dernière demi-heure au fond du trou. Mais alors tout au fond. Douce odeur de souffre. Repu, l'abîme disparaît.