Ehnahre › Taming the cannibals

Que serait Saïmone s’il ne chroniquait pas du Saïmone ? On se demande déjà ce qu’il fait là (il était pas parti, au fait ?) ; lui-même se pose la question. A moins que son compte n’ait été hacké. Ou qu’il ait refilé les codes à un imposteur. Ou qu’il ne soit qu’une saloperie de bot (i’m on a bot). On ne sait pas trop, je crois qu’on s’en fout. Ehnahre, pour se débarrasser de l’auto-référence, c’est avec des gars de Kayo Dot, et quelques musiciens aguerris du free jazz (Spencer Yeh, Greg Kelley). Une fois délayé, on remarque qu’effectivement, le lien n’est pas gratuit : on pense à Downsing, à Lembency. Sauf qu’en place de la luxuriance crâneuse des mélopées jazzy feutrées caressées du velours bordeaux des coussins du canapé, c’est un tapis de fakir aspergé du sang des infidèles au milieu du désert. Qu’il n’y ait rien à quoi se raccrocher, c’est une chose : le dernier Khanate nous avait habitué, aux rythmes qui se dérobent et disparaissent sous eux, aux multiples jets fulgurants de distorsions, à la voix (multiple, atroce, cracheuse, glaireuse) qui raconte n’importe quoi n’importe comment avec le sentiment qu’une vieille sorcière lubrique lui pénètre le fondement avec une râpe à gruyère. Que des instruments comme la trompette et le violon viennent y faire quelques embardées free dissonante au possible, à tel point que la plupart du temps on sait pas qui joue quoi, quel est ce son que j’entends ? un larsen ? un violon ? ; c’est déjà pas banal. Et faut bien avouer que ça en rajoute dans le glauque ; déjà que dans le genre malsain celui là se pose comme le truc de l’année – si l’on excepte l’intervention (magistrale) de Jonah Jenkins le temps de quelques douceurs qui évoquent étrangement Mark Lanegan ( ?) ; peut être bien la solitude ? Bien qu’il soit imprévisible (on ne sait jamais vraiment où est la part d’improvisation), d’une violence extrême (je vous ai pas parlé du son ? mince…), cauchemardesque, tétanisant et terrifiant (je crois que le mot que je cherche, et qui ne sera pas utilisé n’importe comment, c’est folie) ; qu’il soit atemporel et protéiforme (je continue de l’adorer, ce mot) ; on va le dire comme ça : qu’il soit rapide ou lent, rythmique ou non, instrumental ou hurlard, tordu et replié sur lui-même et tendu comme un élastique, qu’on y comprenne quelque chose, ou rien du tout, c’est un truc assez unique et extrême, pour non seulement figurer sur ces pages, mais aussi pour que vous vous y intéressiez. A l’aventure, peut être ; hey, tomber dans un puits, ça fait partie du jeu.