Autisti › Autisti

Une (bonne) compo, c’est un truc qui vous attrape et vous jette dedans. Dedans elle, dans "le truc". Ça vous fait croire que ça n’a pas de structure, que ça vient comme ça (sinon c’est du MAUVAIS prog, c’est à dire, si on se pâme sur l’écriture – c’est à dire, du faux classique… CERTAINEMENT PAS du rock). Autisti font du rock. Avec des bonnes compos, béton, même – solides et plastiques pareil. Du vrai classique, c’est à dire qui s’en fout sans doute de la postérité. Du moment qui vous envoie dedans, qui vous balance, qui vous jette et déjette. Avec le son, aussi. Qui sur ce disque est parfait – ce disque qui n’existe plus, matériellement. En direct, il est encore meilleur – le son, j’entends, tout cru, autant que le disque, enfin que les compos, les morceaux. Les chansons. Le rock plein de mélodies et d’envie de tout secouer, fracasser, attraper, lancer. Deux guitares, deux voix, parfois un clavier qui joue une note ou à peine plus. Petite, la batterie, taille enfant. Maousse le bruit qu’elle balance. Balancées, les grattes, mouvement parpaing-perpétuel le temps que ça dure. Riffs et textures boucan qui font des trucs ensemble, en contres. Émilie l’hargneuse (sur l’estrade, sinon je ne sais pas). Louis l’afrocapillaire. Timbres perchés qui font comme un léger déphasage – et ça sonne bon, ça vrille la clarté déjà piégée des bidules. À un moment elle se pique de partir dans les fréquences basses-cassées, le timbre grave de son organe, ladite É. (sur Curb, pour celles et ceux qui voudraient tout de suite vérifier). Ça m’évoque un truc bluesy magnifique (comme le riff coulant, plus loin, sur Trundle Beds). Pas hors sujet ni chipé dans des vieilles formes – dans notre ici-maintenant, à la place. Simplement : qui chope au bide avec derrière la note unique filée du même synthé dont tout à l’heure on vous causait. Ils en ont, voilà, du ventre et du cœur au – avec dedans tout le bastringue, boyaux, emportés sur la route. Ici-maintenant avec des projets – qui s’appelleraient ENCORE. Après, ils recommencent les aigus combinés. Sur ce disque. Sur des scènes en face, à nos hauteurs, où ils vont jouer un peu encore, j’espère – où je vous glisse comme ça en passant d’aller, si ça croise dans vos parages. Ce disque qui n’existe plus, d’avant leur très prochain hiatus – mais chopez, c’est cliquable encore. (Et à jamais si vous vous décidez). J’en reviens. J'ai sauté, plein de fois, et j'ai les cervicales bleuies "T’es pas objectif", alors ? Je ne suis pas objectif. Je mets la note de l’heure qu’il est. Je veux vivre souvent, plus souvent celle-là. Réglez les vôtres comme bon vous semble. (Mais allez vérifiez, à tout hasard des fois que c’en soit un beau… Encore une fois : d’où vous êtes c’est facile… Je vous mets ça en lien, même).