Hemophiliac › 50th Birthday Celebration Volume Six

Pour ma 100eme chronique, et avant d'explorer d'autres territoires, il me semblait bon de revenir aux fondamentaux de Guts of Darkness, ceux qui m'y ont conduit il y a maintenant une dizaine d'année, à savoir du John Zorn et beaucoup de bruit qui fait mal aux oreilles que c'est même pas de la musique ma bonne dame. C'est qu'il en a sorti des albums à la con le père Zorn, mais il a aussi l'esprit aussi festif que tordu. Pour ses cinquante ans (il y a dix ans, aussi) il s'était payé un mois au feu club le Tonic à New York, un concert par soir pour récapituler son déjà très imposante oeuvre musicale, à commencer par une de ses formations les plus impénétrables, le trio Hemophiliac avec la japonaise au laptop diabolique Ikue Mori et l'inévitable Mike Patton, le muppet officiel du label Tzadik. De quoi ouvrir les hostilités en fanfare bien jetée, du genre qui a oublié le sens du mot mélodie et qui se plaît à surfer sur les eaux d'improvisations très bruitistes. Le paradoxe c'est que pour prendre un peu de plaisir et finir par discerner des passages vraiment cools dans ce maelström sonore quand même méchamment chaotique, il faut se le retaper un certain nombre de fois. Sauf qu'on n'a pas envie spontanément de se le retaper un certain nombre de fois. Sans doute que la performance live est plus "accessible" du simple fait d'avoir les trois zozos devant soi. Et si je dis zozos, c'est pas pour faire zoli, il y a la dedans un aspect cartoonesque voire comique parfaitement assumé, faudrait pas voir à chercher dans le transcendantal. Le pire, quand ça ne fonctionne pas, est facile à résumer : c'est du pouet-pouet au saxo, des pouet-pouets avec la bouche, et Ikue Mori qui balance ses sons n'importe comment du moment que ça fait contrepoint qui fait clik-clik derrière les pouet-pouets. C'est pas la marrade. Mais heureusement il n'y a pas que ça. Déjà je voudrais voir la gueule des disques durs de Mori. Cette femme-là est une monomaniaque. C'est pas humain le nombre de sons qu'elle a engrangé au fil des années. Et quel cerveau malade peut choisir, sélectionner ces bribes de vibrations hachurées ou délitées pour les coller ici, là, ou plus tard, ou jamais, pas celle-là, pas maintenant ? Au moins Zorn n'a pas trop à se faire chier, il a son bon vieux sax alto sous le coude et il le fait couiner comme une belette prise la queue dans un piège à rat. Reste plus qu'à moduler les couinements et dialoguer avec l'autre mustélidé du trio, Patton le blaireau chantant qui s'en donne coeur joie, débarrassé des affres de la syntaxe. D'ailleurs mustélidé ne lui sied point. Non. Patton est un marsupial, Patton est un Diable de Tasmanie, celui qui borborygmait hystériquement dans le dessin-animé. Des cris, des grognements, des hurlements, des chuintements et des bruits de pets, il en a plein dans la poche. Un grand philosophe parlait du devenir animal des hommes, de la nécessité pour les artistes à s'exprimer pour les animaux, et ben on est en plein dedans. Des atmosphères se dégagent du vortex, parfois plutôt jazzy et tribales, sauvages comme dans le bush, parfois plus saturées de bourdons de moteurs de grands engins en partance, locomotives, long courrier ou paquebots sous les feux d'artifice de la kermesse. Ikue Mori se paye le luxe d'un solo de… de… de son truc à elle, de ses mixtures de sons aquatiques et électrisés, de percussions reconstitués ou destituées, crescendo insidieux qui mène à une apothéose noisy où Patton et Zorn se livrent un duel s'échouant lamentablement en code morse de pétaudière free-jazz demeuré. De la BO de Looney Tune qui aurait vraiment abusé sur la coke, Ça Cartoon dans la gueule, ça va vomir un coup aux chiottes avant de revenir te triturer l'oreille interne, ça fait gili-gili et poutou poutou avec de la fraise de dentiste. Et ça vrombi comme un mosquito robotique qui tourne, insupportable, avant de s'écraser comme une petit chiure sur le miroir de la salle de bain. Comme tout ça est vraiment très agressif, le trio se paie le luxe, à mi-chemin, de ralentir le tempo jusqu'au flottement en apesanteur d'un <<-^->> lunaire et planant, un massage noctambule pour les systèmes nerveux éprouvés, la séquence "fait-tourner-le-tarpé" de la soirée, du jazz ambient juste inquiétant ce qu'il faut avec les voix Pattoniennes de rodeurs nocturnes. Et en guise de friandise avant de partir, un petit bonbon exotica mignon comme tout, comme si la volière tropicale du zoo de Brooklyn s'était matérialisée dans la petite salle du Lower East Side, ça grouille de bruits animaux tout en pixels. Au Tonic, Zorn rince tout le monde au gin bien frais. Happy Birthday, old fucker !