Ah ! L’aube du paléolithique… Vous vous rappelez comme on ne s’emmerdait guère ? Comme on ne pesait pas lourd, aussi, côté pronostic, espérance de vie ? Eux… Oui. Ils y retournent. Dévolution. La régression plutôt que la dépression. La Peur ! Le Mal ! Les crocs tartreux, les ongles fendus, cassés, dégueulasses ; mais épais, qui peuvent labourer, creuser, attaquer la jugulaire ; le boucan de panique, un fracas constant de catastrophe, d’éboulement de caillasses par tonnes, de troncs millénaires qui craquent dans l’incendie ; ça chasse les prédateurs ; ça galvanise, ça pousse vers la proie, la viande, la tripaille, ça enivre à l’assaut, ça excite les phéromones à dégueuler par tous les pores et orifices ; ça pousse au vice animal, ça alourdit la frappe. 1400 Points de Sutures – quel nom parfait, décidément – jouent trop fort, trop saturé de charges électriques pas bien contenues, d’hormones affolées. Noise rock violent, brutal, basique, terrassant. Poussées grind dégénérées, battues de guerre cannibales aux dents pourries, monceaux de post indus ou de crasse sous-punk ou ce qu’on voudra – rien de plus que des crissements qui s’emballent au plus effrayant, hurlement d’hommes, d’animaux, de choses pré-archaïques. A peine sorti – mais à toute force – du cerveau reptilien. Les borborygmes les plus bas d’ici, les plus gras, peuvent bien rappeler le gore-grind le plus sale, de death-du-même métal le plus poisseux ; que certains passages en fusion et broiements de casse automobile puissent s’appeler power-quoi-que-ce-soit ou certains synthés en fond, déboussolés, évoquer tout de suite les bandes-sons de bobines frappées B ou Z ; au mieux, à vrai dire, tout ça est secondaire. L’organisme est primaire, premier. Bien sûr, rien de lancé au hasard : textes, thèmes, et ce son impossible, bourré jusqu’à la glotte, les surfaces déchiquetées, le rythme qui disloque – tout est vicieusement précis, en fait ; affreusement adéquat le choix des angles selon quoi le coup porté défoncera le mieux, de la profération de la grossièreté maximale, offensive. Textures et volumes et brisures des fracas, équarrissage à l’arrachée des mots… Tout doit plonger dans la boue : eux, nous, les cibles de hasard – ce qui passera le plus proche – du tombereau d’invectives et de matières effondrées. Ils s’y, ils nous y vautrent, dans ces limons. Il s’amusent à nous les déverser, s’en enduisent. Car c’est un jeu, oui, aussi. Une jubilation qui rend à la terreur ses morsures constantes, perpétue son empreinte en geste exutoire, mimétique. Qui la redouble et la fixe, chope le vertige au cou, enfonce les mains dans les boyaux, assène de toutes ses forces les genoux ou la massue entre les adducteurs du fauve. Et puis l'instinct encore d'encocher les cavités palpitantes pour faire croitre l'espèce, gènes jetés, aspirés – et pas encore le temps d'inventer l'exogamie... Ce disque colle, ce disque pue, ce disque rend hilare comme à l’instant de sauter de la Solutré. Libération par l’immonde, l'intenable, l'essentiel ; le pire amalgamé, compressé, concrétions. Ça expulse. Ne reste pas devant. Fonce dedans. Baisse les yeux. Toise le, affronte le si tu l’oses. Il veut ta peau, il est comme toi. On peut faire de bons sacs avec la panse béante des corps crevés. Les rudiments d’une telle tannerie, c’en sont qui en valent bien d’autres, comme tessons de prémisses aux civilisations.