Y a les groupes de sludge, de doom, de post-grunge, et j'en passe, et puis y a Harvey Milk ; mais est-ce que c'est vraiment la peine de le répéter ? Le vrai alcoolique ne collectionne pas les étiquettes. Harvey n'en ont cure, ça aussi c'est connu, et leur survie vacillante est à l'image de ce rien-à-foutrisme absolu. C'est comme l'humour ça, la politesse du désespoir comme on dit, et le leur est du genre pesant et pas drôle... Harvey Milk c'est cette Amérique, celle qui est vue du mégot écrasé sous le talon, pas celle de drogués narcissiques voulant à tout prix faire peur, pas celle d'Eyehategod donc, mais plutôt celle de Big Black, donc des histoires de village et d'aigreurs sociales/amoureuses racontées avec des outils de garagiste en guerre contre l'humanité, celle des Melvins évidemment, dont Harvey Milk ont toujours été la version maussade et bousillée (encore un lieu commun), et plus encore puisqu'on aime aussi le répéter, celle d'Oxbow, probablement le seul groupe de rock à avoir une telle épaisseur blues même en ne jouant que des lambeaux de hard rock. Oxbow, dont Harvey Milk est ici plus que jamais le frangin blanc, chômeur, rural et sans vie sexuelle. Le blues de Harvey pue. Il pue la maison vide. Il pue les bouteilles vides. Il pue le coeur vide - à force d'avoir été plein. Il pue la boîte de thon qui fait cendrier. Il pue le sludge, voilà. Ici comme un retour aux fondamentaux, vu que d'après ce que j'ai cru comprendre Life... The Best Game fût trop funky pour quelque auteur, alors A Small Turn of Human Kindness (d'après le premier titre du premier album) sonnera le glas de toute fantaisie rythmique. Cette brave couille de Preston qui n'était que de passage a plié les gaules, et avec lui les sautillements. Sludge, ma choute. SLUDGE. Ses paroles aussi épiques que des post-it écornés oubliés depuis dix ans sur un frigo, la voix de Tonton Creston aussi éloquente et tendrement cabossée qu'une mimique faciale de Chick Ortega, beuglant chaque ligne comme on se retire péniblement des échardes du cul, le voile de synthétiseur sous-jacent qu'on jurerait piqué à Orange Mécanique (non je ne rêve pas), ce sont tous ces détails cousus main qui font le poids et la saveur brute de cet album, et de Harvey Milk ces tendres ordures capables d'abattre une chappe de cafard sur nos gueules avec deux pauvres riffs déjà claqués cent fois. Et puis, dès qu'intervient cette mélodie pouilleuse au synthé, puis au piano, vers le dernier tiers, on rentre dans la partie irréversible du bousin, le soap opéra avec pour unique casting le gros barbu abandonné par bobonne, la phase "slow avec toi-même en slip", celle qui scelle définitivement ce tas de merde sentimentale, et tes rideaux. Jusqu'ici et en respectant les sensibilités de chacun, ce Small Turn Of Human Kindness est probablement le truc le plus plombant, le plus nounours et le plus terne que Harvey Milk nous aient jamais chié, sans la moindre hésitation. Revers de la médaille de bronze du championnat local de course de camionnette-dépanneuse trônant sur le frigo de Tonton Creston : tout ça est hélas bien trop succint à mon goût pour mériter la note maximale, j'en resterai donc à un franc et solide 5,5. C'est sur cet album que Harvey Milk a caillé, en vérité...