Krzysztof Penderecki (b. 1933) › Te Deum

Accrochez-vous à la petite fractale qui orne le disque, car c’est bien le dernier rayon lumineux que vous rencontrerez. L’œuvre de Penderecki, outre son étonnant jeu de renvoi entre avant-garde et romantisme furieux (ce dernier qu’il utilise surtout pour véhiculer sa foi), est connue pour être particulièrement ténébreuse ; et ce n’est pas ce ‘Te Deum’, pourtant écrit à la nomination du pape polonais Jean-Paul II, qui fera exception. Il démarre de façon abyssale ; avec un ensemble qui tournoie à ras-le-sol et des chœurs qui au lieu d’élever l’âme ne tendent qu’à l’aspirer dans un gouffre. S’ensuit un jeu d’écho entre le soliste, abandonné, et ces voix sépulcrales qui lui répondent à l’unisson jusqu’à ne faire plus qu’un avec le ténor. L’heure est au terrible, à l’innommable ; les clusters répondent aux suppliques et l’écrasante noirceur étouffe les appels à l’élévation. Par moment, le silence est offert comme dernier support à une complainte, mais à quoi bon ? Comment un mouvement aussi écrasant et pathétique que la seconde partie peut-il augurer la moindre rédemption catholique ? Qui est cette mezzo-soprano qui apaise les âmes tourmentées ? resteront-elles tranquilles sur le coda, ou les percussions écrasantes auront-elles raison de ces solistes dont le rôle se limite à fermer les fenêtres d’un lieu pris dans une tempête ? Penderecki a le sens de la mélodie évidente et de la transcription romantique que ses détracteurs trouveront rétrogrades ou réactionnaires, alors qu’il ne font qu’élargir un vocabulaire orchestral qui ne se soumet alors plus qu’à sa propre limite. Son bagage, de l’utilisation des voix à la parfaite maîtrise des timbres de cordes, lui sert avant tout à raconter des histoires, à évoquer – invoquer – une couleur, une ambiance et un déroulement, comme en attestent les trois pièces supplémentaires. Ainsi l’hymne à Saint Daniel se complait-il dans un début très retenu, austère comme le sont les chants du moyen-âge avec la présence d’un basse monotone ; avant de s’envoler de façon cathartique et épique vers des sphères de plus en plus hautes ; de façon plus que démonstrative. Même un athée ne peut se sentir soulevé sur le gigantesque final ; c’est dire la pertinence de la composition. S’ensuit le cauchemardesque ‘Polymorphia’ écrit en 1961 dans la lignée des Thrènes pour les victimes d’Hiroshima, où une armée de violons s’entrecroisent comme une immense chevelure dont les fils s’emmêlent, tournoient, se doublent, fusionnent dans une marée bruitiste grinçante où il ne fait pas bon se perdre. Glissandi, pizzicati agressent en nombre ; l’auditeur ploie littéralement sous la nuée qui s’abat sur sa pauvre tête. La dernière pièce ajoutée est la moins intéressante ; elle est même de trop après Polymorphia tant elle est simpliste – on dirait un générique de film d’horreur, avec son thème récurrent. C’est un hommage à la mort du pape Jean-Paul II (oui, le disque couvre son pontificat) rajouté finalement au Requiem. Un excellent disque pour compléter les œuvres les plus sombres de Penderecki, et vu la qualité de l’orchestration d’Antoni Wit et le prix des disques Naxos ; serait bien de mauvaise foi l’amateur qui voudrait s’en passer.