The Sea Nymphs › s/t

Imperceptiblement, nous nous enfonçons dans un monde meuble où nos pieds tentent de se cramponner comme ils le peuvent à un sol sablonneux qui sans cesse se dérobe, par peur de décrocher pour de bon au semblant de réalité qui subsisterait encore. The Sea Nymphs, c'est un peu le chant des sirènes ; quelque chose de difficilement descriptible, quelque chose de l'ordre du merveilleux qui charrie cependant sa part d'étrange et qui nous attire irrémédiablement. Quelque chose dont on ne sait que peu de choses et qui nous fascine, mais à l'appel duquel il vaut pourtant mieux résister. Le laid chasse le beau. Le beau devient laid. Tout devient trouble et se confond jusqu'à la perte totale du moindre repère. Monde autiste à trois voix parfaitement asexuées, monde austère qui n'a comme excentricité que son mode de communication singulier fait d'harmonies primesautières aux arrangements baroques et vaseux, les Sea Nymphs balladent leur humeur névrotique sur un disque qui surprend plus qu'il ne se laisse prendre. La démence s'installe sur la pointe des pieds, porte son regard vers qui veut bien l'entendre tout en lui adressant un sourire narquois empli de satisfaction pendant que des feu follets aux masques difformes et grotesques s'agitent alentours. Tout ceci paraît si saugrenu ... et si familier à la fois. Au détours de contours anguleux qui se veulent plus préhensiles, derrière le concept fumeux d'histoires et de théories qui empruntent à Lewis Carroll son bestiaire loufoque et autres phrasés poétiques, chaque titre de l'album se laisse déflorer comme les petites fenêtres en carton qui ornent le calendrier de l'avent, somme de petites pièces tragicomiques à la mélancolie malsaine, révélant peu à peu le tableau grandeur nature d'un imaginaire perverti sorti de l'esprit d'un être sans doute meurtri par sa sensibilité à fleur de peau, jeune adulte, une araignée au plafond, ne trouvant son bonheur que dans un rapport sadique propre à la tendre enfance.