La mort ne sonne jamais avant d’entrer ; elle frappe à l’improviste même quand on l’attend sagement. Pourtant, les signes ne trompent pas : c’est bien le chant du diable qui nous hurle dans les oreilles, juste avant de nous emporter avec ses flammes. Ce soir, c’est le dernier soir de Coltrane ; peut être le savait-il, peut être pas. Quoiqu’il en soit, il brille. De mille feux. Non, IL EST en feu. Il brûle, c’est aveuglant. Ses fidèles amis (le contorsionniste Ali, Sanders le bûcheron et Garrison le sidérurgiste) en restent ébahis. Quelle violence, nom de Dieu ! Gloire à la vie s’esclaffe-t-on dans les coulisses. Car ce n’est plus du son qui sort du ténor de Coltrane, c’est du sang, directement versé de sa bouche, comme si l’apport du serial killer Sanders ne suffisait pas. Aucune mélodie ne saurait se soustraire à cette grammaire primaire : tout n’est que rage. La mort rôde, oui. La gentille Alice fait ce qu’elle peut pour enjoliver cette mise à mort, pour détendre l’atmosphère : son piano virevolte avec grâce et merveille au milieu de ce tas de cendre fumant. Ali organise la marche funèbre de sa frappe tétanique alors que DeWitt et Santos ferment le cortège ; au milieu, Coltrane et Sanders, pour une danse… de tous les diables. Ce n’est plus dieu qui les possède, non. Ce soir, c’est le dernier soir, une gloire à la mort finale, un dernier cri, LE cri de Coltrane, déchiré, usant, d’une intensité incomparable. De l’ombre planait déjà sur le Live in Japan ; ce soir sera le dernier, et ce sera violent ; fermez les yeux, ça va pas être propre : le son en est saturé et sale comme un cadavre calciné. La mort arrive et ça va saigner, on va donner dans l’agression, ne pas se laisser faire ; peu importe le résultat, on va tout donner… se débattre tant qu’on peut, et faire gicler dans une orgie sonique le corps de Coltrane sous l’implosion d’un dernier jazz démentiel, fou, extrême et démesuré.