Pierre Schaeffer & Pierre Henry › Symphonie pour un homme seul

Voilà, c'est là que tout a commencé. Nous sommes au sortir de la seconde guerre mondiale, en 1949. Il y a encore des tickets de rationnement en France. Tout est à reconstruire, si possible en faisant du passé table rase. C'est ce qu'on s'emploie à faire, partout, en musique comme dans d'autres domaines... Une poignée de jeunes compositeurs de vingt ans à peine trouve son viatique dans le langage dodécaphonique de la deuxième école de Vienne (Schönberg, Berg, Webern), et décide d'appliquer la loi des séries à tous les paramètres du son. On cherche, on veut tout révolutionner, dans tous les sens. Le vieux solfège est périmé ? Qu'à cela ne tienne, on en créera un nouveau. Parallèlement à la montée de la musique sérielle (mais rien n'est encore figé à l'époque, il n'y a pas encore de "clans"), un ingénieur, Pierre Schaeffer, invente un solfège de l'objet sonore, pour donner de nouveaux outils de composition aux maîtres de demain, quels qu'ils soient. C'est ainsi que naît, presque incidemment, la musique concrète, qui tire sa matière sonore de sons "réels" enregistrés, et qu'on distingue donc de la musique électronique pure, qui fabrique elle-même ses sons, à partir de machines (pas encore très faciles à manipuler à l'époque). Tout ça dans un joyeux foutoir d'expérimentations en tous genres (pour la plupart pénibles à écouter aujourd'hui). J'imagine bien Pierre Schaeffer en petit laborantin excité, faire joujou avec ses tourne-disques (eh oui, le premier DJ de l'histoire, c'est lui...) Tout content de son invention, il espère bien la refiler à tous ses confrères. Alors, pour se faire bien connaître, il décide de composer une oeuvre d'envergure, pour laquelle il va requérir l'aide de son jeune poulain, Pierre Henry, qui fracasse avec maestria son piano préparé... La "Symphonie pour un homme seul" (qui porte ainsi bien mal son titre) est née, et en écoutant ça aujourd'hui, on se dit que non, décidément, à l'époque, ils ne devaient vraiment pas s'ennuyer. Le son est assez mauvais, mais peu importe. Les enchaînements de samples tous plus délirants les uns que les autres (voix de speakerines passées à l'envers, petits couinements érotiques accélérés et montés en boucle, vociférations de Paul Claudel...) alternent avec les arpèges dissonants au piano préparé, qui, sous la main de Pierre Henry, fait pleinement valoir son titre d'instrument à percussion. C'est une musique insouciante, immature, et qui surtout (ô miracle !) ne se prend jamais trop au sérieux. Fraîcheur exquise, humour délicieux, bric-à-brac bordélique et ébouriffant... Pourquoi passer à côté de cette oeuvre fondatrice ?