Guts Of Darkness

Lent, long, morne... triste... pur et dur: Nargaroth est aimé de la pluie, mais il n'aime décidément personne. Entièrement habillé de sons naturels de pluies, d'orages, de vent, la nouvelle déclaration de Kanwulf est totalement désespérée, déchirée... agonisante. Un black metal terrible aux aigus de scie rouillée. Des pièces de 10 à 20 minutes, des harmonies primaires et déchirantes, un son exclusivement agressif, une voix qui n'a plus rien à perdre... des monotonies de minutes interminables qui nous emportent. Le black metal fût pourtant la guerre, la hargne, l'assault par les armes et la propagation tous azimuts de la haine... dans le souvenir de Burzum, Nargaroth est aujourd'hui en plein abandon, épuisé par la nuit, et le froid qui perdure. Las de courir au front, de sauter à la gorge, las de se battre avec fougue Kanwulf se tient à genoux, au bordde son vieux lac, et lance dans le ciel gris qui n'en a rien à foutre un cri de plus d'une heure, déchirant le silence et les âmes alentours, alourdissant les crânes et pénétrant le ventre pour y loger son mal. Les riffs chialent et se répètent, encore et encore... ils sont lents... cette pièce comme toutes les autres va durer 15 minutes et tout le riff est là... défiguré par la douleur, déformé par sa propre monotonie, joué, répété, asséné à n'en plus finir selon le plus simple des principes : les larmes se suivent et se ressemblent, chacune plus lourde et douloureuse simplement à mesure que les minutes passent, et que la crise continue. Ce n'est plus du mid-tempo, c'est une marche funèbre, ce n'est plus du primaire, c'est du à bout de force. Voici une lente procession de riffs tristes et lourds,glaciale, batterie au ralenti, vocaux sans illusions, brumeux, et qui gémissent si fort et à n'en plus pouvoir qu'ils finissent dispersés dans le froid des guitares, les cendres de la batterie, soufflant comme un blizzard hanté par la douleur. Il n'y a plus une feuille pour couvrir la forêt, l'air gelé a cassé les brins d'herbe, découvert les rochers, figé les lacs et les ruisseaux... Kanwulf hurle sur le givre comme le vent sur la lande, et les guitares disloquent ses restes de tympans. La misère... le froid... le vide et l'ennui... la lenteur... un son qui n'est que cris, des guitares à la voix, de la brume au blizzard. Kanwulf chante le vent sombre, qui laisse les arbres morts et les champs sans oiseaux... aimé de la pluie sans doute, mais qui erre pourtant seul, dans un désert de glace.