Light Of The Morning Star › Nocta

Il y a un truc que j’ai réalisé en démarrant l’écriture de cette chronique, c’est d’être surpris que ce disque n’ait pas déjà été fait. On semble déjà le connaître, et quand bien même on aurait déjà entendu l’Ep précédent, ce qui aurait eu pour effet de biaiser nos perceptions de blancs becs pas assez cafardeux, « Nocta » est aussi surprenant qu’il est convenu.

Tragique oui. Maniéré, certainement. Epique ? Oui ! Rien que le visuel typé BM, à nouveau, un chandelier blafard, pour rappeler quoi d’abord ? Qu’il y a de la lumière au but du tunnel, que le matin c’est pas pour tout de suite ? « Nocta » est une ballade dans les catacombes, sans lampe torche, avec juste les petits cranes qui luisent et te regardent au fil de tes pas légèrement anxieux. Légers car malgré certaines parties clairement Doomy, Nocta se montre plus aérien qu’étouffant, la faute à une prod’ aux guitares plus enveloppantes que grassouillettes, à cette reverb’ omniprésente et ce chant discret, quasi pudique, qu’on imagine comme l’incarnation d’un vampire fatigué d’être, fatigué de sa solitude.

Car si « Nocta » est noir, quelle surprise, sa dimension mélancolique, que l’on percevait déjà sur « Cemetery glow » perce le cœur du petit goth en mal de sensations sombres. 37 minutes et neuf hits plus tard, y a pas à réfléchir, on a écouté un grand disque du genre, un peu comme si Tiamat avait décidé d’enfin écrire une bonne chanson, comme si Beastmilk s’était paumé dans une batcave, un rock simple, mais structuré avec finesse, pour toujours mettre en avant des refrains tantôt poignants (« Oleander halo ») tantôt cadavériques. Limite pop finalement par moment, mais avec ce background metal LOURD qui rattache LOTMS à l’underground, de là où il vient, et d’où il cherche manifestement à s’extirper malgré ses relents de black metal au détour d’un riff ou de quelques dissonances rappelant la scène plus typée core dont est originaire son géniteur.

Un excellent album, je dirais même un grand disque de goth metal, enfin ! Celui qu’on attendait tous, celui qu’on pensait tous déjà connaître mais qui se faisait attendre, l’incantatoire, le flamboyant vampire dont les lamentations s’écoutent en boucle, un verre de bourgogne à la main, et le petit doigt levé, évidemment.