Ça tape, ça gratte, ça résonne, ça met des frissons dans le dos quand on est sensible aux ongles qui rayent les murs, aux bruit de mastication, aux emballages en polystyrène ravagés. On écoute les bruits de cordes, de grincement de bois. On peut reconnaître un instrument si on a l’éducation, on peut reconnaître les mouvements de l’archer et des doigts si on a l’éducation, si on n’a pas l’éducation on va entendre du contact, de l’air entre les mouvements, de l’espace et des silences et du malaise : même les pauses sont fatigantes. Ça gratte et ça crie comme un rat. Ça pince ça pince comme deux doigts sur une plaie ça gratte ça chauffe ça brûle et ce n’est pas naturel c’est de l’humain mis en boîte, encordé. On est devant de l’improvisation très controlée, très belle, pas facile du tout, pas aimable, parfaite pour vous déconcerter, non utilisable pour rêver, indiquée pour aiguiser le sens auditif, l’entraîner au stress. Peut-être un petit peu comme lorsque l’on écoute de la noise, peut-être un peu comme les sons quotidiens qu’on écoute, qu’on subit, peut-être un peu comme lorsqu’on est malade et que tout devient intolérable autour de nous, les sons les lumières les mouvements, ça tourne trop, ça donne la nausée. Je ne sais pas si je préfère quand ça gratte ou quand ça frotte mais quand ça frotte, tout devient plus paisible mais tout devient plus foncé, plus triste encore mais plus du tout agressé, seulement mal à l’aise, apathique, épuisé. Alors on pourrait trouver bien d’autres choses dans cette musique, si on avait envie, j’imagine : c’est de la musique riche. Ici on est pauvre en émotion on fait ce qu’on peut… et quand on y pense, que la mise au diapason avec nos affects les plus miteux est facile ! Rage, colère, terreur, dégoût, tout à l’assaut de nos oreilles consentantes, suffit d’ouvrir le tiroir gutsofdarkness pour en chier des bulles. Et puis quand ça grignote encore, ça gratte ça violoncelle comme un animal, comme un rongeur, comme une branche qui craque, comme plancher qui grogne, comme maison qui vieillit, comme arbre qui pourrit on est content cette fois-ci et on se sent bizarrement bien accompagné.