J'ai quelques péchés mignons. Parmi lesquels l'usage abusif d'alcool pour pouvoir dormir, ou des assonances, allitérations et autres rimes faciles pour pouvoir écrire (signe de paresse littéraire à ce que racontent mes congénères, mais je confesse n'en avoir que faire). Y en a un qui a nettement plus d'allure que les autres, qui sont d'une banalité à ronfler debout : le rock de Clutch. Qui est tout sauf banal, même s'il peut être familier. Je peux écouter Clutch à peu près dans n'importe quelle humeur. Ouaip. Même quand ma vie a comme un arrière-goût de pisse. Même quand je suis au bout du rouleau : avec Clutch ça roule. Alors quand je retombe sur une compilation comme celle-là, toute conne comme ça avec ses dix titres parfaits et ses deux couleurs Mas-Stendhal : je dis merci. À la vie, au gros barbu hypothétique d'en haut qui nous observe comme un aquariophile pervers, ou simplement au karma, qui n'a pas été si vache avec moi, si j'en juge cette sélection clutchienne de première bourre, menée tambour battant par un beugleur nommé Neil Fallon (c'est le chanteur et guitariste, hein, pas le batteur, lui c'est Gaster). Pensez donc : dès que gronde la velue "Wicker", je pige que tout va bien se passer, que ce Clutch-ci est né sous le signe de la bugne et de la burne, et que Neil Fallon à défaut d'encore chevaucher Babar, a déjà la beubar qui brûle. Roussi à mort, dans son groove barbare. Entre fausses rodomontades et grosses rotations roboratives. Car en vérité (I vous le say) cette compile au nom chelou (oulouloulou) - de l'expression "chercher une aiguille dans une meule de foin", pas du webzine en effet - n'a à m'offrir que de grosses patates au beurre.

Purée, Clutch se montre ici sous son jour le plus brutal, colérique, HARD-CORE. "CLUTCH", bordel ! Ce nom est quand même plus proche de "Helmet" que de "Monster Magnet", dans l'esprit - et... la musique aussi ! Mais feuque zeu nem-draupingue : qui peut véritablement venir me causer d'un autre groupe, quand c'est lui que j'écoute ? Fais tourner le gros son, molosse des bas quartiers, et donne moi le tempo. Pitchfork and Lost Needles se concentre d'abord sur la teinte la plus hardcore'n'roll du Clutch, donc. Celle qu'ils faisaient dans les années 90, à son plus radical, avant de naturellement venir au rock à papa, en gardant leur funk, car c'est l'ADN de l'Embrayage. On goûte donc ici à un pur concentré goudronné de leur style, aux relents savoureusement page-hamiltonniens, jusqu'à des échos sinistres qu'ils perdront bien vite ("Milk of Human Kindness"). "Fourche et Aiguilles Perdues" équivaut en fait à "Beigne sur Beigne" : "Juggernaut" comme toute droit tombée de la chapelle 16, ou cette "Nero's Fiddle" de toute beauté rustique et virile, cette version de "Bacchanal" qui fait gogolo-pogoter comme cent "Break Stuff" de Pimp Biscuit, ou encore le tube culte "What Would a Wookie Do ?" (éligible au meilleur titre de chanson de tous les temps), mais je pourrais tous les citer en réalité, ces gros morceaux rustres et rustiques. Une compilation poivrée, qui fait honneur au café noir sans sucre, au marcel rouge sang, et qui traîne ses énormes couilles comme des boulets de forçat.