Cathedral (G-B) › Society’s Pact With Satan

Sois pas timide. Viens descendre ta dernière rasade de groove dans la douve, suis le mouv' et... rise above ! Y a du rab, pour ceux qui ont la Cathe-dalle depuis la fin en gris du groupe. Y a des gros restes. Tu savais ? Je savais pas. Si ça c'est pas de la coïncidence magique, voire de la connexion mystique : le 3 octobre 2025, je décide, sans trop savoir pourquoi à cet instant T, de chroniquer The Last Spire. Et v'là-t-y pas que ce même jour, Lee Dorrian nous sort un album posthume façon fond de tiroir deluxe. Et je ne suis bien sûr pas du tout au courant ! C'est pas beau ça ? Narcissisme et perception de signes autorisé. Donc : écoute obligatoire ! Et ce Society's Pact with Satan à la pochette façon Jean Rollin est régalade. Il gronde, il vrombit, il mugit, et il fait des pauses pipi qui sont pure magie. Il s'étale en toute cohérence sur sa demi-heure qui pèse et qui beurre lourdement ces tartines rassies du temps passé. Pas de prog : du grog. Pas de la jam : de la confiture de Cathedral. Bien noire, aux mûres, avec du mur et du mûr. Des morts qui bourrent. Du boomer-doom dans ta face à sa façon d'anglais (flegme et diffuse consanguinité), de l'orgue d'église bourré (Cathédrale) sur un passage qui me fait penser à du Coil d'Ape of Naples, un autre plus loin avec au niveau du timbre de Lee Do une évocation troublante d'Alkpote (nimp mais véridique), un passage au riff rendant hommage à "Noir c'est Noir" de Johnny, et globalement des riffs vraiment mass-ifs - de "mass" comme Messe, pour nos non-anglophones (bouh). De la kermesse - "kermesse" est hélas un mot insuffisamment employé au sujet de Cathedral, comme "festivités". Des solos psyché-neoprog complètement... beaux-moches. Surnaturels-familiers. Cornus-biscornus... euh... cathedraliens ! Option passage acoustique folkonirique digne d'un Blessed are the Sick... enchaîné avec un turbo-riff psycho-cosmique à péter des fions d'elfes (chronique de Cathedral, mauvais goût cohérent, renvoi aux pochettes). Question riffing, Jennings met les gaz (...) et prodigue cette épaisseur hors des âges du pur doomster, et les pauses mettent bien en valeur les moteurs. Un album en une piste (mais pas sans parenthèses) qui envoie la sauce, régale les soces, et porte ma foi si j'ose dire pas mal son titre. Le pacte a de la gueule. Je signe où, Lucien ? Épicurien, rabelaisien, goûteux, spacieux, spatial, cohérent comme un menu dégustation travaillé avec amour, jusqu'aux dernières secondes arôme Styx, dessert en Enfer digne de la fin de The House That Jack Built - SPOILER : on glisse, on tombe dans le fond de tiroir, oups, éternité ! Un ajout à la discographie qui fait diablement plaisir, donc. Ce Satan qui a bon dos n'est pas un mauvais gars, franchement : revanchard mais bon vivant, il l'a juste mauvaise de s'être fait jeter de la partouze au club échangiste Paradise, blindé de snobs. Alors, il se venge en en montant une autre bien plus garnie, ici-bas, avec la plèbe. Soucieux des plaisirs ici et maintenant, pas dans cent ans - on peut pas lui enlever un esprit de service et de partage ! Comme rappelé par Al Papatchino à la fin de La Saucisse du Diable : Satan est un humaniste, au fond. Et ceci est un de ses plus généreux gueuletons. Alors à vos fourchettes.