Cette Faucheuse n'est pas là pour vous plaire, complaire à vos fantasmes. Romantiques, spiritistes, charnels. Elle vit – comme vous. Pas comme vous. Les Lesbiennes, les Prostituées, les Sorcières, ne seront pas votre bestiaire, votre Cirque à Freaks, cette fois. Elles vous fixent – elles vous parlent comme ça, sans vous lâcher des yeux ou sans vous regarder. Sans attendre de réponse. Je crois. C'est à votre charge de la trouver, la réponse, c'est à vous d'écouter.

Cette musique vient du noir. Cette musique vient du cri. Cette musique vient des souterrains. Marion Leclercq, autrefois, hurlait dans Overmars. Elle est passée parfois chez Carne, aussi. Deux groupes de Lyon portés sur les riffs lourds et cassants, l'électricité sale, les jus et bouffées de suies. De ça, ici – tous les core et post et autres etc. – il reste cette couleur, cette odeur qui collent aux doigts, au crâne, qui s'accrochent à la peau. Il reste l'intégrité de chacun des coups portés, aussi – et reçus, comme des traces, des marques. Hors de ça, c'est une autre intensité, qui sourd et se dresse – une autre façon de tenir (le rythme, le coup, encore, le cap). Un son de drones et de voix qui coupent, qui enfoncent leurs coins dans les côtes. Sans percer, parce que l'angle est assez ouvert, délibérément – pour que ce soit une constante pression. Une parole – qui porte, sans plus avoir besoin, maintenant, de se déchirer. Une narration « à même » – le temps et la distance, à même d'être entendue, aussi, sans la prendre pour un autre conte. Des images de cauchemar, vues les yeux grands ouverts – ça s'appelle regarder, ne pas se planquer sous les paupières. Ça s'appelle encore faire – attraper ce qui nous tient. Ce qui vous tient. Nous passer ce qui lui arrive. Orphans of the Black Sun est folk, dans un sens – au sens ou « le folk » raconte celle, celui qui la raconte, son existence, son mode de vie (d'être, d'agencer comme elle/il peut le réel ou il/elle se trouve, s'est engagé, où on se trouve largué.e, balancé.e). C'est un disque « indus » si on y tient – parce que son grain sent la friche, à peine plus que pour ça. C'est une déploration – les Orphelin.e.s du Soleil Noir savent bien quoi pleurer. C'est une affirmation – tout s'y tient droit, dur et... Sensible. Oui. Ce n'est pas un vilain mot – c'est recevoir, percevoir et donner (plus que rendre). C'est ce qui arrive, quand on s'y risque.

L'arme à la main, sur la pochette. L'orgue qui pulse en nappes, en traits qui se tordent et plient et se déploient, les percussions qui roulent. Ce n'est pas une musique pour votre scène typique d'heroic-fantasy, de jeux vikings. Mütterlein, Orphans of the Black Sun, coupent court à tout ça – en quelques secondes à peine. Ce qui suit, ce qui tout de suite survient, ouvre autre chose. Mother Black est là, qui danse – et à mesure qu'elle tourne et scande, l'air se gorge et s'épaissit.