The Shits › You're a Mess

Il y a un autre souffle, sur celui-là, autre chose dans sa matière. Pas plus d'espoir – pas plus de grand ou petit théâtre du désespoir. No bullshit – only shit. Quelque chose de tragique, disaient des gens d'ici – on est d'accord. Tragique terre à terre – seul dans sa chambre d'hôtel, solitaire, crasseux. Quelque chose qui se tient – debout, qui se relève et trébuche. Le mec – le chanteur – est arrivé littéralement à quatre pattes, quand je les ai vus (et découvert par là même leur musique) il y a peu, sa tête rasée émergeant des jambes des autres.

You're a Mess est triste, et dur, et baveux. Barbouillé de fluides et les lignes raides, marquées, insubmersibles.

Il y a cette haleine – ça aussi, c'est du souffle – d'égouts et de béton cramé, de croûtes et d'ecchymoses, de plaies qu'on s'est léchées et de bières qu'on se fait un point d'honneur à ne pas vomir, passée la quatrième après celle de trop. C'est méchamment frontal et miraculeusement franc. Ça fait passer pour une espèce de groove évident – mais pas facile, toujours bien rêche à déglutir – une boucle abrutie sur cinq temps, d'autres chicanes (Waiting – pure saloperie qui s'agrafe direct au bide et à la matière grise). Il y a donc, cette fois, trois guitares – et ça fait du volume, du poids, de l'espace. Saturé, l'espace – envahi de particules, pollué, gorgé de poisons, toxines.

You're a Mess n'a pas besoin de rouler trop vite, d'exploser les compteurs. Il te passera dessus si tu restes devant. C'est tout, et tu t'y tiens, ça va faire mal et ce sera bien. Rien de bêtement expiatoire, là-dedans – c'est simplement que c'est fait pour ça, comme ça, et qu'on est pas venu là pour se flatter l'encolure en jolies paraboles.

Il y a que les moyens se sont multipliés – que ces trois grattes, encore, se donnent de la place, d'autres places. Le son s'est alourdi – mais pas vraiment gonflé, ça supporte plus de couches de tôle parce que c'est riveté encore plus serré, c'est tout. C'est tant, c'est beaucoup, tout ce qui s'y tient, y tient – ce n'est rien de plus que ce que tout annonce mais rien de moins à encaisser.

You're a Mess est tout suant, tout poignant, tout jubilatoire à sa manière torse, dans son festin, ses débauches de noirs et gris qui giclent et noient, envahissent et s'enfuient par les enveloppes crevées. Impénétrable, inextricable – mais dans le sens de la sortie, une fois qu'il a happé l'impétrant qui s'y risque. Sa plus vilaine sournoiserie c'est de tout exposer, d'emblée. (Qu'on croit !). C'est dans ses perspectives bouchées, obturées, barrées, qu'il taille, sécrète sa profondeur. C'est quand on le croit calé – mais une seule fois, et c'est pour ça que ça tape si fort – qu'il se laisse aller à l’accélération, à l'emballement de tempo au bout de x minutes.

Sacrée embuscade. Enfin – rien qui s'y pose en sacrement, justement, rien de saint, rien de vraiment sain, ne serait peut-être, mais même pas sûr, la proverbiale colère. Ou alors si, seulement comme ça – comme expulsion. C'est comme ça, après, qu'on se retrouve enfermé à ciel ouvert. Il va flotter à grosses gouttes tièdes ou glaciales – épaisses, en tout cas, sûrement au point d'en devenir gluantes. L'orage menace. Ça sent l'ozone, mêlé aux échappements, cambouis, crasses mélangées sur les murs et le mobilier urbain. Ça sent la pisse quand on se glisse, mal-encontre, aux ruelles et passages.

Et puis voilà : I Regret Nothing. Mange-toi ça pour finir. Deux parties. Non, rien de rien. Ta gueule, folklore en toc. Ici, on ne raconte rien que sa journée, sa pire, celle d'aujourd'hui. La même, ni plus ni moins, que demain et qu'hier.