La « fusion »... Il semble que le terme ait été assez spécifiquement français, en passant. Les Américains, eux, mettaient ces musiques là dans de plus petites boîtes : funk-metal, rap-metal, alt-metal etc. Ça n'en était pas moins le gros fourre-tout, cependant, cette affaire, quelque soit l'étiquette/variante qu'on récoltait. Pensez donc, sous une même bannière, dans un même complexe plus ou moins lâche d'ensembles sécants, on pouvait vous fourguer, pêle-mêle : ces poivrots-junkies-queutards de Red Hot Chili Peppers, les Bad Brains d'après Rock for Light, le black rock coalisé de Living Colour, le creuset cuivre-et-acier, heavy-soul de Fishbone... Plus tard, bientôt, on pourrait même aligner sans tiquer, dans le même membre de phrase, le sound-system punk/rave d'Asian Dub Foundation, les lourdaud prêcheurs de Clawfinger, les Guévaristes LV III de Rage Against the Machine... Tout le monde, un moment, y a trouvé son compte, il faut dire : la partie de la presse rock qui jusque là ne voulait même pas y toucher avec des gants et des pince-nez pouvait enfin parler de gens qui rappaient en baskets sans renoncer à l'idée que Par Delà La Six Corde Il N'Y A Rien ; Régis de Bagnolet (ou Saint-Laurent-de-la-Salanque) et Paul-Antoine de Fontainebleau (ou de Saumur) pouvaient se laisser pousser le bouc et la posse-cred en entonnant ensemble du Body Count (ah ouais, eux aussi, tiens) autour d'une paire de platines et d'une batterie/jeu de bongos-congas à la MJC du coin...

Trêve de ratiocination : il faut admettre qu'un très court temps, « la fusion », avant de devenir une piètre excuse à force de passer entre bien trop de mains, a regorgé de vraies bonnes idées – un sacré coup de frais, audacieux surtout parce qu'insoucieux de souscrire à telle ou telle définition du bon goût, ignorant sciemment « ce qui se faisait » ou non. Et UDS là-dedans (on va les appeler comme ça... comme à l'époque), ont toujours eu une place particulière. Déjà, parce qu'ils venaient des Pays-Bas – qu'ils ont été parmi les tout-premiers, sortis du continent, à se revendiquer de ce grand mix. Aussi, parce qu'à bien y regarder, ils ont été parmi les premiers tout court à se faire un nom, à se faire connaître en se permettant « tout ça » !

De fait, ce premier album – et premier carton, si j'ai bonne mémoire – date d'une époque où une partie au moins de ceux plus haut cités barbotaient encore. Les Bad Brains avaient certes sorti I Against I, Living Colour son premier, Vivid, Fishbone son fantastique Truth and Soul... Mais les Red Hot, eux, en étaient à peine à Mother's Milk (c'est à dire... pas bien loin, si on me demande) et Rage – à qui on a si souvent comparé UDS ; la plupart du temps en tenant pour suiveurs les Néerlandais – ne sortiraient leur fameux disque au bonze en feu que quatre ans plus tard.

Surtout, ce qu'il y a : c'est que ce Mental Floss..., avec ou sans ces précisions historiques, contextuelles, est un foutu brillant disque ! Éclatant, explosif, même, et foutrement plus fin qu'il n'y semble d'abord. Rudeboy – c'est à signaler... ça n'est pas si fréquent, à vrai dire, dans le style – sait rapper, déjà. Plutôt que d'aboyer comme (beaucoup) d'autres un flow monotone, le mec balance souple, versatile – glisse du flot d'images télescopées à la Kool Keith (Ultramagnetic MCs) à la douceur fourbe d'un Q-Tip (Tribe Called Quest), sans imiter, vraiment, personne. Et la musique, autour, n'est justement pas une simple entourage – une simple plaquage hip-hop/metal (ou punk, ou rock, ou quoi) mécanique, vissé juste assez propre pour racoler large.

Tout, au contraire est intimement mêlé . Les samples de dancehall seventies ou de ce qui ressemble à une déclamation du Captain Beefheart, la guitare parfois véloce, limite crossover-thrash, parfois doucement bluesy (souvent slidée, alors), omniprésente mais jamais en mode « héroïque », pour effacer le reste. La section rythmique est une folle machine, robotique et organique – qui sait groover moelleux/musclé, laminer, tromper la pesanteur autant que clouer au sol... Les platines (et autres samplers, donc) de DNA, aussi, sont part intégrale, intègre, de ces constructions complexes et fluides – pas seulement une couleur, un gadget pour faire « street ». Le truc est riche, débordant, blindé de tout et gorgé de souffle. Même quand Rudeboy se met à chanter comme Angelo Moore (de Fishbone, encore), c'est autre chose qu'un bête hommage – surtout, ça ne sonne pas contrefaçon, pastiche trop bien fait.

Il est hyperactif, en fait, ce disque – et en même temps étonnamment consistant, constant. C'est fou le nombre d'humeurs qu'ils arrivent à y caser, à concentrer dans ces douze titres – ambiances chillax au skate Park (No Kid, Deeper Shade of Soul), pluie de gnons assénée sans gants de frappe (Fast Lane, God Blast the Queen), fictions azimutées (The Devil, Hitchhike H.D.). Fracassant, comme début. Panoramique et ultra-concentré. Et ce dès le premier morceau – et regardez un peu ce clip, tiens, pour ledit Fast Lane... OK, l'esthétique du machin est un poil datée, parfaitement datable, mais ça crépite encore, ça dégorge d'énergie. Et puis ces featurings, cameos qui en disent pas mal comme en passant... Mike Muir (de Suicidal Tendencies – Infectious Groove n'était pas encore sur pied il me semble), Flea (des Red Hot... décidément), Henry Rollins (qui avec le Rollins Band sortait tout juste, la même année, son Hard Volume)... Marrantes, les apparitions, même si ça n'est pas l'essentiel, bien sûr.

La fusion... Bientôt, OK, ça tournerait à l’opprobre, ce mot, après avoir fait office d'omnipotent Sésame. Le revirement se ferait souvent sans trop de discernement, d'ailleurs – cette vieille histoire de bébé et d'eau du bain. Ce disque, avec d'autre, ferait curieusement partie des oubliés, passés ainsi par-dessus bord sans plus y regarder de trop près... Dommage ? Pour celui-là sans doute – comme pour le suivant au moins, tant la musique qui s'y joue, prise de maintenant, ne sonne toujours pas rancie, vestige inutile d'une vieille mode passée. Tant elle sonne encore vive, bien vivante – pertinente, autre chose qu'une formule désormais dépassée. On est pas obligé, au fait, de croire la légende, la version officielle globale. On peut encore l'écouter – et se faire de soi-même une idée sur ce qui s'y passe.