Eliane Radigue (b. 1932) › L'Île Re-Sonante

Emprunté au titre d’une œuvre de Michel Chion, L’isle sonante, dont celui-là même est emprunté au titre du livre de l’incontournable Rabelais, Éliane Radigue nous livre avec cet album, dont la simplicité et l’élégance n’ont absolument rien à envier à ses compatriotes américains, W. Basinski en tête de file, une œuvre phantasmagorique (sic), complètement hors du temps.

Armée de son système Serge Modular et de ses bandes magnétiques savamment montées avec ces chœurs féminins éthérés, immortalisés dans leur paroxysme le plus total, elle nous livre une piste de plus d’une cinquantaine de minutes ininterrompues, mixée de ses mains habiles avec beaucoup de patience et d’intentionnalité.

Quand soudain, les chœurs se taisent et laissent place aux oscillations croissantes de son synthétiseur modulaire qui nous bercent lentement vers la torpeur. Torpeur? Vous auriez tort d’en avoir… peur! C’est là! Dans cette couche hypnagogique que se cachent ces mystères ineffables. Montez le volume si l’ennui vous nargue. SOMA ne vous en tiendra pas rigueur.

Les basses vrombissent, se muent, dansent et retombent. Elles nous guettent comme les poètes d’un autre temps. Les basses arrivent, elles nous attendent. Elles sont altérité. Elles expriment par leur expression une multitude de périples où là destination n’est pas fin en soi, mais une mort allégorique, une transformation sans égale, dont seul le silence intérieur saura trouver le dénouement pour mieux renaître au travers du périple qui nous y a amené. Un voyage, une quête, un souvenir impérissable. Et une œuvre qu’il l’est tout autant.

Indispensable.