Derrière la pluie se cachent, s'escamotent des lieux suspendus – comme le temps qui règne là, qui s'étend jusqu'à l'immobile apparent, qui se contracte en un bloc insécable, impénétrable. Maison au fond des campagnes ou des allées de banlieues, appartement en pleine ville, aux creux des cours ou sur le fleuve. Caves, réduits, terrasses. Des forêts et des garages. Des endroits où filtrent ou non – à travers persiennes, feuillages, verrières, les rayons qui par moments percent ou débordent des nuages, nuées. Derrière la pluie – derrière le flot, l'onde – se meuvent des intimités, des rencontres, s'ouvrent et se ferment des portes, se tournent des clés.

Derrière la Pluie, sous sa pochette bondage en gros plan légèrement flouté, au grain relief et doux à la fois, est un beau disque de fictions. Des scènes qu'il exsude et campe, sans paroles – en toutes matières et vibrations. Des décors qui n'en sont plus, pas seulement – parce que le fil des histoires, de l'histoire dont les titres esquissent des indices, des hypothèses, accroche ce qui vit là-dedans, le balance dans ces espaces que la musique bâtie, qu'elle habite. Ce n'est pas, il me semble, l'une de ces innombrables « B.O. de film imaginaire » – comme le trip-hop, par exemple, passé genre d'agrément, passé lounge, en a tant produit, souvent à vide, à un moment de la décennie 1990. Non : Derrière la Pluie c'est le film en soi-même, qui ne complète rien d'absent, de vaguement rêvassé. Un film dub – pour ce sens, encore, de l'espace, des réverbérations, pour ce « skank » lent, couvert de givre qui pulse certaines plages, aussi. Non qu'il s'agisse d'une musique « froide »... C'est l'air, ici, qui est glacé – pas le son, la chair qui joue, pas les machines, amplis sous tensions. C'est une musique, voilà, de contrastes thermiques – d'où surfaces qui perlent, vernis, donc, de glaces friables, bouffées de condensation, halos. Un film – au fait, je n'ai pas dit le contraire – qui doit bel et bien se rappeler certains classiques du genre, certains compositeurs. Les twang surf de Lalo Schiffrin ou John Barry ; l'amour du détail et des distances démesurés, enflés, de Morricone... Simplement, j'ai toujours eu cette impression qu'au-delà, indépendamment de tout ça, de toutes possibles, probables influences, les cinq de Lab°, ici, avaient dû retenenir avant tout le caractère d'indépendance, l'existence autonome – d'autre histoire, encore, différant en détails ou du tout au tout avec celles à quoi les fixe l'image – à quoi atteignent, isolées, certaines bandes-son. Pas seulement les compositions, les plages musicales, j'entends – en incluant aussi, parfois, les sons « concrets », qui, décidément, peuvent eux aussi se mettre, une fois détachés de leurs supposées (visibles) sources, à raconter, produire autre chose.

Derrière la Pluie sécrète un calme inquiet ou serein – selon – avec aussi de rares pics d'affolement qui viennent saisir aux tempes. Selon lui, selon nous, selon vous. Découpe des zones – d'obscurité et d'éblouissement, lignes noyées dans l'ombre ou bien soulignés par une lumière crue, qui crame, mais toujours, en tout cas, très nettement tracées, dessinées, qui structurent très exactement les étendues et intérieurs, intériorités où tout ça se passe. C'est aux volumes durs, solides, et au touché feutré. C'est un disque électrique – et aussi comme hors-réseau, laissant place au silence, l'induisant sous les bourdonnements, entre les timbres aux clartés métalliques. Un disque de bruits et d'épures – mais jamais de brouillons ou d'esquisses, très direct et peaufiné juste, jusqu'au point nécessaire. C'est un disque lampe-sourde autant que lampe-tempête – un qui brûle quelque soit la violence, la sournoiserie crachine, la durée de l'averse, la distance d'ici au point où elle s'est déclaré, va cesser, aux surfaces qu'elle balaye, aux sols qu'elle imprègne ou sur quoi elle ruisselle.