Que dire de plus... Gnu, ça déboîte, ça défonce, c'est magnifique et poignant, ça arrache et ça fout en joie – autant qu'en rogne.

Comme le remarquait un autre chroniqueur, ailleurs (à propos de Srdce V Kusech Zvuku, l'album de 1999), le groupe, s'il avait émergé à New York, Chicago, Louisville, Paris, Lyon, Angers... aurait sans doute cartonné, à l'époque, tourné peut-être avec « les grands ». Mais non, sorti, d'une scène noise/noise-rock tchèque alors superbement ignorée de l'extérieur (est-ce différent maintenant... ?), Gnu est passé largement sous les radars.

Dommage ? Même pas dit, pas sûr même qu'eux en aient conçu quelque déception, amertume. Peut-être n'était-ce pas l'idée – peut-être n'est-ce pas, pris d'ici, l'important. Certes, Gnu, donc, n'ont pas « rayonné ». Il n'empêche : écoutée de maintenant, leur musique marque – absolument évidente et pas du tout anodine.

On croit aisément ce titre, à se renvoyer ou à découvrir maintenant ce disque – leur troisième et dernier. Album « d'époque » oui – au sens, aussi, qu'il en est un concentré, au point d'en devenir une des définitions possibles, en balance la substance dans toute sa densité, toute sa complexité, toute son entièreté.

Noise-rock, disais-je – qui grince et cogne, groove et éjecte autant que sur les deux autres disques. Deux basses, qui nous choppent par le fond du spectre – ancrent et déstabilisent, lourdeur compacte et mobile, lignes claquantes, danse de câbles aux attaches éclatées. Batterie qui feint la tachycardie, l’arythmie, déguise les complications en allant-de-soi – et là aussi, le trébuchement et la danse se confondent, se jouent mutuellement des tours dans nos guibolles, nos tronches, nos bides. Guitare-sidérurgie, casse-auto, bulldozer, taules épileptiques – des paquets de bruits en guise de parties rythmiques et solistes, les mélodies peut-être un peu mieux planquées qu'avant, toujours exactement taillées. La voix qui se débat – braille sans qu'on ait l'impression qu'elle essaye de prouver quelque chose, seulement de se sortir un instant, le temps de, du marasme – de le raconter en le cassant aux défauts. Quelque chose – tout – qui lutte et sait bien, en sait trop pour nous faire croire que ce serait du triomphe.

Une « French Song », à l'index 8 – mais c'est comme le reste craché en tchèque, et ça syncope pas loin de The Ex, pour cette fois, avant de se conclure dans quelque chose d'autre, à nouveau éboulement et embrasement de fabrique, d'usine.

Du reste, comme toujours, je ne peux que saisir des indices, des fragments – Juste une Petite Créature, Z.I. Europe, Battre Contre Toi, Pas Trop Sympa ou Brûle ce Cœur.

Que dire de moins qu'allez-y donc, c'est encore chaud, encore palpitant, toujours si salutaire, dans le remuement que ça flanque – ce disque et les deux autres, vingt ans ou plus ou moins passés. Ça se passe toujours ailleurs. Ce n'est toujours pas devenu page morte d'anthologie.