Une fois n'est pas coutume : j'ai les glandes. J'en ai plein le godet ! Et comme d'habitude, c'est comme si j'avais mon compas interne qui s'ajustait automatiquement pour m'orienter les oreilles vers ce qui marchera le mieux pour habiter cette tension, cette nausée, cette rage qui fait grincer les dents quand la putain de photocopieuse de merde veut pas faire un truc simplissime, quand le Neme casse burnes s'étale à la téloche, quand Xavier du bureau 302 me vomit la blague pourrie de trop ! Alors destination le Costa Rica, on enfile les écouteurs, on se torche le bananier et on se fait masser la haine par ce death tout cradopoulo mastafuite, avec le son qui grésille comme il faut, la voix dégueulasse qui te chie à la raie, les cassures de rythme pour briser les nuques : on s'imagine facilement les 45 degrés dans le bar de fond de saloon ou les central-américains de METAL vont faire tourner les cheveux tout empegués de binouze trop sucrée. De la violence, de la saleté, bien jouée, bien produite, qui sert la tradition, mais qui ne va pas se la péter : Pazuzu confirme une fois encore que, pour les amoureux des vieilles lunes droguées type Autopsy et compagnie, on saura toujours se tourner vers l'outre-Atlantique pour récolter sa dose quotidienne de démonerie avinée !