Jean-Louis Murat › Le cours ordinaire des choses

Les français sont aussi des colonisés. Culturellement colonisés par l’Amérique j’entends. Pas la vraie bien sûr, l’idée qu’elle se fait d’elle-même et l’idée que s’en font les vieux européens. Nous sommes tous des Johnny Frenchmen. Aller enregistrer son album à Nashville, Tennessee, USA, c’est à la fois un fantasme et une étape quasi-obligatoire pour tout bon chanteur français un tant soi peu imprégné de rock’n’roll. Tous les plus grands y sont passé, de Johnny Hallyday à Eddy Mitchell en passant par Dorothée. Oui non parce qu’en vrai, les frenchy passent pour des cons en terme de rock, faut bien le dire, des putains de touristes. Peut-être qu’elle vient de là toute la musique qu’ils aiment, mais elle ne les aime pas beaucoup en retour. Même Bashung s’y est un peu cassé les dents (la meilleure partie de Osez Joséphine, ça reste la plus européenne). Pourquoi Jean-Louis n’y aurait pas droit, lui aussi, à sa session de studio à Nashville ? Il avait déjà tâté de l’americana, mais pas exactement la même, l’underground de Tucson et puis la scène Downtown de N.Y.C. (en gros, des musiciens de jazz gravitant autour de John Zorn), ça avait donné Mustango, son chef-d’oeuvre unanime. Avec les cadors de Nashville, c’est beaucoup moins cérébral, plus terre à terre. Des échos de country, mêlée de chanson de troubadour, Jean-Louis se fait son petit kiff, vaguement esseulé dans une ville qui n’a rien, mais rien de commun avec son Massif Central. D’ailleurs il ne peut s’empêcher de chanter son propre pays et ses figures, préférant rire de celle du cowboy « à l’âme fresh », volontairement cliché, avec fiddle bondissant, Murat le Rancheros comme un sale gosse aux pays de la danse carrée. Il aura assez dit à quel point Johnny était un chanteur « minable », c’est pas pour se vautrer dans l’imagerie au premier degré, Murat est plus d’humeur rigolarde, tel Joe Dassin déguisé en frère Dalton.

Dans cet americana, finalement, Murat préfère la ballade mexicaine « Falling in Love Again », guitare slide lascive et choeurs féminins de Cherie Oklaey (quel nom parfait de southern belle !), très sensuellement country. Car quand les guitares rugissent, on sent que l’animal s’énerve pour pas grand chose, même l’incendiaire ouverture rejoue un peu trop la partition du Jaguar. Les longues dérives mélancoliques lui réussissent définitivement mieux, ramenant l’imagination vers des paysages familiers, Murat chante les femmes de son pays, toujours, "Lady of Orcival", complainte pour vierge auvergnate dans la Bible Belt, ou la "Ginette Ramade" descendant des montagnes, sur lit de cordes et de prédication hallucinée. C’est cette religiosité du Sud américain qui se mêle aux images d’animaux et de végétaux du brenoï, presque une mystique pastorale qui ouvre des passages entre deux mondes, jamais loin de celui des morts, sous la neige, c’est la fermeture apaisé de la magnifique « Taïga » ou les atmosphères riches et contrastées de « La tige d’or », dont le ton et les arrangements (ah, cette mandoline, ce violon et Cherie Cherie qui s’essaie au français, telle une Jennifer Charles de Dixieland) renvoient à Mustango, très justement. Cours ordinaire pour Murat, parce que même loin de chez lui, alors qu’il tente l’expérience du pèlerinage, il ne se travesti ni ne se trahi. Le pays, on le porte en soi.