13th Floor Elevators › Easter Everywhere

Pâques, c'est le vrai début de la chaleur, du soleil, de la moiteur, le début bien entamé de la reproduction, des feuilles qui poussent, des oiseaux qui s'accouplent, tout attrape un peu la fièvre. Mais alors quand la fièvre est partout, la poussée, le tournis des sens qui se réveillent pour créer du mouvement, il y a aussi une nausée aussi terrible que celle infligée par l'indigestion de chocolats apportés par le gentil lapin mignon et la drôle de cloche qui me font de l'œil depuis tout à l'heure. Il y a comme un point de rencontre avec un rêve, mais je ne me souviens plus lequel, et ce son saturé, trop bourrin, alors que la musique se veut délicate, mais la voix de Roky est à la fois si mélodieuse et rêche, et ce besoin de frotter les vitres derrière, là, si hors de toute proportion qu’on sait maintenant d'où vient l'inspiration de Carglass : répéter, tout le temps répéter, gaver l'auditeur de monologues, instrumentaux ou vocaux, de boucles qui sans cesse disparaissent dans un grand puits de lumière. Qu'est-ce que je disais ? Oui, je me rends compte que la chronique n'a pas encore été postée, donc je mets un peu mon grain de sel inutile. Je ne vous ferai pas de remarques historiques, techniques ou musicologiques, il suffit de trois clics et vous saurez même les détails du cycle digestif dudit Erickson. Vous connaissez déjà l'histoire de cette jarre. Vous savez peut-être déjà que 13th Floor Elevators tient pour moi du psychédélisme empoisonné, de la mauvaise drogue, du mauvais alcool, de celui qui vous donne mal à la tête, qui fout la migraine, ce n'est pas top détente, ce n'est pas si cool que cela l'Amérique, ce n'est pas si cool que ça le rock, les hippies, les révolutions diverses, c'est rempli de menaces, de paranoïas et de regards suspicieux. C'est comme une maladie de foie chronique, des douleurs mélangées à de la nostalgie d'un jour où tout était neuf, les moments des premières fêtes et repas, des premiers noëls, des constats neufs et inédits, des changements de saison datant de quand on ne savait pas ce qu'était la neige, que les oiseaux se différenciaient, que la peau se mettait à transpirer... aujourd'hui on a mal au fond de l'oreille, il y a comme un serrement crânien, on n'est pas bien assis, on n'est pas bien couché, et finalement, il n'y aura jamais de satisfaction. Tout aurait tellement pu mieux se passer, Roky, ces sensibilités auraient pu nous ouvrir des portes sans qu'elles se déclenchent comme des pièges sous nos pieds, à nous jeter dans des piscines de cachets sous l'éclairage cru des hôpitaux et des prisons. Alors oui, ce n'est pas fun, ce n'est pas cool, ce n'est pas si rock bouge ton boule et « fait sourire » que cela. C'est triste, Pâques, c'est triste l'humanité et les respirations un jour après l'autre c'est dur, c'est pénible quand le rideau de scène découvre des coulisses qui ne sont pas si chatoyantes et pleines de bulles colorées que cela. Quand la respiration n'est pas si revigorante que cela. Quand même la plainte n'arrive plus à s'élever parce que l'énergie n'en vaut plus la peine. Quand les Joyeuses Pâques. Partout. Ne sont peut-être pas si utiles et nourrissantes que cela.