Il y a des artistes qui me déçoivent rarement, exigeant consommateur névropathe et nombriliste que je suis. Parmi eux, Jacky Blangier par exemple, ou Unsane, AC/DC si je suis de bonne humeur, Alice Cooper aussi, Leny Escudero ou J.S. Bach, François Villon, Tristan Corbière ou René Char s'ils avaient poussé la chansonnette. Tout est question de "style", pas forcément ce qui est raconté comme dirait Audiard, allez, un nom de plus, bref... Dans cette liste de "toute la musique que j'aime" (pardon), il y a aussi ce qui est décrit ici : Les ruines de Bevraste, un lieu qui se trouve entre deux royaumes mythologiques, je me souviens plus dans quel niveau de God of War ça se trouve... Le gars Meilenwald est encore et toujours tout seul, toujours envoûtant, toujours efficace et ce disque toujours supermégaultra produit façon giga OK, c'est les trompettes du jugement premier au petit déj (elles sonnent plus fort que celles du dernier jour vu que c'est le matin), ce sont des tempêtes, des ruminations, des grosses guitares, des voix, des hurlements, du chant beau, si beau qu'on dirait un clone robot de Peter Steele se champouinant le zob à coup de Tahiti Doucheuh en entonnant de sa voix de stentor : "O Tannenbaum". L'album a encore une fois peu de morceaux mais beaucoup de minutes, la pochette est un tantinet plus kitsch que d'habitude, ça m'a un peu interloqué, tellement je suis habitué à ce que le Van chiadise le contenant, quel qu'en soit le contenu. Comment dire... si cette image avait une véritable raison d'être, ce serait pour bien figurer l'album tout bêtement, qui représente pour moi ce moment dont je vous rebat les oreilles à longueur de chroniques : le laps, le battement de cœur entre le sommeil et la veille, où tous les mondes se retrouvent comme sur une aire d'autoroute bondée de l'A9, les cigales dégueulent, ça pue le gasoil, et les gens ont vrrrrrrrrrrrrrrraiment de drôle de tronches, le ciel a comme un filtre, on voit les particules de lumières se fragmenter, les gouttelettes tombent sur le pare-brise maintenant qu'il pleut, chaque lumière se cristallisant comme un flocon de neige multicolore, enfin, vous voyez, encore une musique de drogués ! C'est pas possible ça, ils sont partout ma parole ! Donc oui, la pochette est de bric et de broc, avec des copiés collés affreux entre ruines et bonhommes et trucs, mais on n'a jamais demandé aux réalités d'être de bon goût donc elles oublient de le faire, forcément... des chimères oui ! Des batraciens à cornes ! Ce qui peuple l'âme quand elle ne se fixe plus sur rien ça se trouve là, et notre guitariste hurleur batteur synthétiseur arrive encore à mettre toute sa grosse papatte exactement sur ce que je veux dire, ce qui, fatalement, va me donner l'occasion d'enclencher le bouton "repeat all" pour demain samedi où je prévois de ne rien faire du tout à part rêvasser dans une ambiance pleine de basses de riffs, de cris, de chansons toutes rondes, elle rentrent bien dans le trou, c'est parfait, c'est : ergonomique !