IL y a bien quelque chose de constant chez Paradise Lost, c'est leur passéisme. Ils sont en permanence tournés vers le passé, quand c'était mieux, avant, quand tout était beau et limpide alors que maintenant tout est moche et boueux... c'est sans doute le propre de ces musiques étiquetées gothiques, de faire tout son beurre, de miser toute sa créativité sur la case "impair", le nombre 13, ou la couleur noire... Il y a quelque chose qui par contre commence à changer chez eux, c'est que les albums commencent un tout petit peu à se ressembler, à force c'est bien normal, mais vous n'allez pas entendre un truc de néo métalleux ou de new waveux - juste un poil de Tool ? de Sisters of Mercy ? Enfin, je les entends partout donc ça compte pas... Paradise Lost demeure quand même depuis quelques albums un groupe de doom / death mid-tempo, "gothique", se la jouant de temps en temps plus doux, moins rêche, mais toujours constant dans les tendances suicidaires et l'angoisse... le tout assaisonné d'artifices qui vont enrober le dessert de sucre (violons), de bois (les guitares), de paillettes ternes (orgues, piano, les autres bruits, cf. intro ultrasymphodoom de "Ravenghast"). Et le gâteau ? Comme d'habitude, on aura droit à de la rythmique ultra régulière, n'existant que pour soutenir les arpèges de MacKintosh, ses solos ultra sobres, et ses gros riffs de gros doomeux anglais - dont la remarquable mandale bourrinologique entendue sur le quasi "stoner" "The Devil Embraced", Aedy, Edmondson et "le batteur" soutenant de même la voix de Holmes, chantant, growlant, alternant peut-être un peu plus que d'habitude entre ces deux aspects. Sans oublier dans le cahier des charges les tubes obligatoires - ici c'est "Fall from Grace" ou "Ghosts", vous choisissez comme lorsqu'on s'amuse à pile ou face, à chaque coup on perd un peu de ce qu'on pourrait gagner de l'autre côté... rah... Cet album, ces tubes sont donc à reprendre en chœur devant le PC en assistant à son festival virtuel préféré, tout pinté de muscadet acheté par correspondance chez Picard, le cul vissé si fort que les lombaires sont dorénavant douloureuses nuit et jour, debout, assis, couché. Finalement, le nez devant l'écran la boucle est bouclée : la beauté réactionnaire de ce qui jamais ne revivra embrasse l'auditeur et le conforte dans sa névrose d'homme moderne perdu entre l'angoisse de mourir et celle de ne pas assez bien vivre. Telle une grenouille dans une casserole d'eau tiède, Rastignac reconnait donc une nouvelle fois le talent rare de Paradise Lost pour chanter l'inconfort, la déprime, et se sent même amusé de voir que ce groupe obsédé par la nostalgie n'a jamais, finalement, si mieux collé à l'esprit des temps.