Un Acid Mother’s Temple qui s’annonce bien SF loufoque, sauts façon jeu de plateformes à l’ancienne (en « 3D isométrique » ?) d’une dimension à l’autre – parallèles, dérives dans les circonvolutions du bobinage du plan astral…

Le titre, déjà – qui reprend façon farce celui du plus célèbre roman de Philip K. Dick (Les Androïdes rêvent-ils de Moutons électriques, celui que Ridley Scott adaptera, assez librement, quand il réalisera Blade Runner. Mais… Qui l’a vraiment lu ? (Ah, eh bien cette fois-ci, tiens, je peux répondre « moi » – il y a bien longtemps, mais je me rappelle : c’était BIEN… Bref !)). Et puis LES titres – ceux des plages. Du salace déglingué aux consonances Zappa/Beefheart (Daddy’s Bare Meat), des noms de groupies imaginaires (Susie Sixteen – amalgame de Suzie Cream Cheese (« entourage Zappa », encore) et de la Sweet Sixteen du standard blues, rock’n roll, rhythm’n blues ?)… D’autres citations – The Assassin’s Beautiful Daughter, très probablement en écho à The Hangman’s Beautiful Daughter de l’Incredible String Band de 1968 (et glisser du bourreau à l’assassin… je vous laisse délibérer avec vous-même si c’est un saut qualitatif, un retournement, un renvoi d’ascenseur en chanvre ou autre chose, ou pas…). On se dit qu’on est parti pour un peu de leur gaudriole particulière – mirlitons-buvards, tartes-à-la-crème-de-psilo (eurk), bariolages et voix à la Mothers of Invention (décidément) mâtinées Space Whispers à la Gong. Ça ne rate pas d’ailleurs, d’abord. Ça commence bien sur ce ton. Daddy’s Bare Meat, c’est un ahurissant foutoir (… eh) – machin tout glissant de guitares pas ébarbées, voix perchées grotesques qui se croisent, déconnage hébété/tripé, qui fait douter que l’ambiance soit saine, à force – parce qu’ils rigolent mais ça ne stabilise jamais, la plaisanterie, on se prend des horions contre les parois du sas (oui, du sas… SF, on disait, et ce truc me téléporte dans ce genre de structures – vaisseau, station spatiale, version Galaxie Aquarius (Aqua-rii-uuus…)). Et les plages suivantes – globalement plus folk mais pas franchement moins déglinguées dans le ton, la mesure pas trop fixée – ne font rien pour démentir. Précisons : c’en est un, aussi, des leurs partis dans cet esprit, où ça prend, l’affaire, la blague. Parce que pas que drôle – et réalisé avec la dose d'expressionnisme claudiquant qui colle au propos, à peine un peu plus loin que le « trop pour qu’on y croie », ce qui fait qu’on croit qu’eux y croient. Ce qui fait que même les miaou-miaou passent bien, n’agacent pas. (Encore un hommage à Gong, tiens, ça ? Je veux dire... : I Am Your Pussy, sur Flying Teapot… Non ? Peut-être). Oui, parce que miaous, aussi – caresses, titillation de libido, ici ; rien que cette pochette pinku/hippie-exploitation… ; et le dénommé Magic Aum Gigi (un certain Jérôme, dans d’autres secteurs de l’espace-temps), crédité « Erotic Underground » ; la voix de Cotton Casino, aussi, qui dans la glossolalie des autres souffle un truc plus suggestif – autant Gilli Smyth (Gong… encore, et dernière, après j’arrête, OK) que Rosi (Müller – celle qui susurre à l’oreille des Cheveux sur le Starring Rosie d’Ash Ra Tempel – de 1973). La voix. Cette voix. Qui tout à coup cesse de murmuer. Qui… Hullule.

Et soudain tout s’emballe.

Finie la farce : Dark Star Blues, là – c’est autre chose. Une sorte de déchaînement. La flambée – on se tient au milieu, immunisé, mithridatisé à ce feu, peut-être, par les doses grandissantes qu’ils avaient introduit, de la substance, dans les épisodes précédents (du disque, je veux dire – les chapitres décousus). Toujours ce coup des guitares folles – qui trouvent la résonance exacte – et des synthés qui nappent et rond-dans-l’eautent, la basse qui bulle. Et la voix, donc. L’afflux massif d’un yodle cosmique – qu’on n’avait pas vu venir, souriant à leurs lâchers de lucioles, béats qu’on était. On n’est pas loin – vraiment, de ce qu’on peut entendre, côté composantes, sur Minstrel in the Galaxy, par exemple, des mêmes (de presque les mêmes sous le même nom, disons), sorti d’ailleurs la même année, de sa plage éponyme. A ceci près que cet autre (le Minstrel), dans son déploiement, instille une profonde, immense sérénité, paradoxalement ou pas ; alors qu’à cette plage-ci (Darkstar), bien qu’on s’y tienne, j’insiste, qu’on entende tout clairement, ce sont bien les secousses qui nous traversent, les reliefs qu’ils sculptent au chaos qu’on se met à épouser, avec quoi on vrille (je dis « on » … c’est à moi que ça fait ça, hein, c’est un « on » personnel). Foutue ouverture qui bée sous la musique, où s’agite l’excitation des vagues énormes, des vagues-éons de particules.

Ensuite c’est là que tout... Retombe.

C’est là qu’il arrive, à son tour – l’apaisement. Sur ce dernier long titre – The Transmigration of Hop Heads. Le contraste est frappant : pas de ryhtme cogné, ici, de vortex anarchiques. Le mouvement n’est qu’une vibration – comme de verre, cristalline. Un drone aigu – qui s’étend en phases aux tuilages à peine perceptibles. Calme vivant, pourtant – très vif, dégageant, reculant les limites d’un panorama limpide. Non, je disais : « retombe »… Ce n’est pas ça. Plutôt : ça s’élève en rosée, ça condense, le grand brassage de la précédente s’étant dissipé. Ce qui fait… Ce qui fait que le disque achevé – je ne vous dis pas comment, ça se conclut – on se rend compte que cet Acid Mothers Temple ci nous a emmenés dans toutes leurs contrées, à peu près, amenés de leurs scènes de burlesque (qui veut dire aussi parfois « cabaret », si je ne me trompe pas, même strip-tease ; je dis ça… on y revient, quoi), à travers leur folk ergot-de-seigle (ici, plus qu’occitan-buvard ; attention de ne pas confondre, ça pourrait mal finir), du cœur du déchaînement jusqu’au presque-arrêté…

Et quel long, étrange voyage ce fut, comme chantaient d’autres hallucinés, dans un autre jadis encore. (Dire… Qu’à la station première, on se croyait embarqué seulement pour la poilade).