Golem Mécanique › Nona, Decima et Morta

Golem Mécanique nous parle encore de la Destinée – de figures mythologiques marquées, « maudites », inéluctables forces. Après sa Medea (de 2018) ce sont cette fois-ci : Nona, Decima et Morta – soit les trois Parques. L’une tisse, fabrique le fil. L’autre le met au fuseau. La troisième, on le sait… Coupe. « L’une est aveugle, l’autre est la Mort, et moi… ». (Sur la face/dans l’Acte 2). Celles qui lient en l’étoffe plus ou moins serrée ou lâche des époques, plus ou moins longues, nos destins, nos existences – vastes lés ou simples chutes ? Amor Fati (comme disait un type à moustache dont le nom m’échappe… et qui ne parlait pas de servilement se soumettre – mais d’aimer nos épreuves parce qu’elles sont aussi ce que nous sommes et devenons, il me semble) ou déploration, de ces ciseaux suspendus, de cette errance où nous sommes, sachant très bien qu’à la fin, oui – ignorant quand, comment, par quoi ou qui ? Eh bien… Cette fois encore l’ouvrage – la question en mouvement, la hantise qui s’imprime dans le son, sur le disque – ne s’étrangle pas en un morne sanglot. Le ton est grave, certes – et les mots ne portent nul vain espoir. Le son est drone – plus encore que sur le Medea déjà cité. Plus épais, le noir s’y diffusant plus fort, plus concentré, teintant la matière dans sa masse – sans cesser de flotter, d’attraper le souffle. Paradoxe ou pas : la forme des pièces, l’articulation du diptyque sont plus limpides que jamais, pourtant, sans rien qui parasite, qui s’égare, qui fait charge pour rien. Encore une fois : l’œuvre, la voix, les drones... respirent, tranquilles, habités de leur objet (nocturne mais… oui : tranquillement saisi, suivi). Les couches d’harmoniques (la boîte à bourdon ? sans doute) sur la première partie/face, qui vont se densifiant, couvrant l’horizon, l’alentour, en boivent progressivement les lignes – avec au bout l’a capella bref qui se dédouble, pivotement vers la suite, le second volet. Cette nappe moins texturée, ensuite, qui ouvre ladite seconde plage (orgue ou harmonium, sans doute), longuement tenue, suspendue… Avant que l’atmosphère ne s’imprègne, encore, d’harmoniques plus abrasives, cordes frottées, nuages d’électrons. J’arrête là ma narration de cette narration – la sienne non-figurative, en quelque sorte, et pourtant au plus proche du littéral, aussi telle-quelle qu’il se peut, sans ornement d’épisodes pour délayer en redondantes métaphores. Je ne veux pas cette fois-ci l’interpréter davantage, vous l’alourdir par avance en glosant – nous l’éluder en voulant l’expliquer. Je prends cette pièce encore, disais-je, comme une question, c’est encore ce qui m’y plaît, m’y parle. J’entends, bien sûr, qu’une partie de ce qui s’y dit s’écarte – à la lettre – du mythe que ça visite (ou est-ce l’inverse), dont ça émane (ou est-ce… bis). « Ô Sœurs, pourquoi nous cacher. Voyez ces pierres que nous avons rassemblées. Voyez cette maison que nous avons brûlée. L’une est aveugle, l’autre est la Mort… ». Et le triste devoir, le besoin du repos – et en quelle demeure se tiendra la moisson ?