La pochette de Powertrip nous prévient d'emblée, aussi subtile qu'un Chuck Norris fact : Monster Magnet sont bien des grosses salopes de ricains tout ce qu'il y a de plus ricains, et cette fois-ci ils feront pas de prisonniers. Qui étaient donc ces mecs quelques années auparavant ? Des stoner heroes carburant aux amphètes. Que sont-ils devenus ? Des beaufs grandioses... des Hell's Angels thermonucléaires, toujours sous conso massive de dragées. "I'm gonna eat me an Everest... an Everest of pills !" pourrait chanter son leader à seyantes moustaches. Album-tapin. L'apothéose pop de ce qui n'était au départ qu'un simple petit groupe de zonards... Finie l'ère de Psyché, place au grand stadium Hard Rock, aux lasers rouges et visions de chrome plus lisses de perfection que le T-1000, d'ailleurs ils ont même gonflé leurs rangs d'une six-cordes, pire que Rammstein dans le genre gonflette. Une idée de la grandeur beauf parmis tant d'autres. Powertrip est encore plus populo et putasse qu'un concert de Johnny, c'est une évidence quand on le traverse les premières fois ou qu'on tombe sur sa grosse ballade ou son mythique "Space Lord, Motherfucker" ou encore sa repompe stéroïdée du "Dead Love" de Mudhoney (le titre épo)... Et il aurait aussi été assez surpuissant pour lui détendre les babines. Ce qui fait 1 partout, j'imagine, dans les camps du bon et du mauvais goût. En parlant de botox, ou de silicone, y en a, ouais, pas mal : Monster Magnet s'est fait un lifting onéreux, acheté des putains de vestes à franges de longueur d'homme, des lunettes de mouche et même des platform boots. C'est Powertrip mon petiot, plus que le bord, excès, comète en fusion, futal en cuir à pattes d'eph' avec flammes ! Décadence ! T'es-tu déjà rêvé garçon vacher sur Jupiter ? Aux cheveux longs et en orbite sur un tube de rouge-à-lèvres géant, soumettant toutes les femelles du système solaire ? Tiens-toi prêt pour la fornication Hard Rock suprême vilain diablotin : la belle-mère à moustache Wyndorf s'upgrade Dieu Cosmique de son monde. Mandarin électrique surpuissant et paré de couleurs vives pour aller au tapin en grosse cylindrée. Toujours pris entre son fanatisme space rock et ses références de drogué empâté, quand il s'amuse pas à citer les comics de la Marvel ou Richard Wagner, il est Le Desperado à santiags-revolver, sillonnant les plaines rougeoyantes en siphonnant les bistrots du Démon sur sa route et en soumettant les pin-ups fatales. Avec quelques pauses pour contempler ses rides naissantes, le temps d'un regard dans le miroir, d'un blues étranglé de justesse. Soutenu par des attaques de riffs qui inscrivent définitivement "FUCK YOU" dans les conduits auditifs, notre powerloulou s'en donne à cœur-joie, en bon quadra décomplexé des plexus, Monster Magnet atteignant son point de fusion, son incarnation la plus farouchement US, la plus racoleuse, la plus facile, et probablement la plus puissante. Powertrip nous envoie un message de la où il est perché : "Irresistibeule rockeunraule attitioude, mauzerfeuquère !" On aura beau regretter l'absence de psychédélisme tel qu'il florissait dans la première période, l'aspect hyper calibré... le gourdin parle avant l'esprit critique c'est tout. Rien qu'avec la ballade finale au délicieux parfum pulp-fictionnesque de crépuscule en grenadine, ou le mortel "Bummer", l'oscar du meilleur acteur était gagné haut la main de toute façon... "If you wanna spank your demons and make them pay, wooooawww baby, I'm your man of the hour !!!" Un blockbuster flamboyant, engloutissant plus d'électricité que Las Vegas pour cracher du tube en fusion au kilomètre.