Melvins › King Buzzo

Bon, expédions – comme eux ? Alors, disons... : les Melvins, fans avoués de Kiss, qui s’amusent à sortir simultanément trois EP copiant les pochettes des albums solo desdits peinturlurés, signés chacun du nom d’un membre du groupe, on pouvait s’attendre à de la grosse blague. Et il y a de ça. Ou du moins : du « concept », mais pas sûr que l’intérêt aille plus loin, sur celui-là. Rien d’abominable mais du Melvins au mètre, un peu. Ça sent un peu sa chute de studio laissée de côté au cas où. Il semble (d’après discogs en tout cas) que « Dale Nixon » soit cette fois Dave Grohl. Ça tombe vaguement dans l’intervalle entre Lysol et Houdini (même sens du bordel et des morceaux dont on n’est pas certain que c’en soient des « vrais » ou seulement des espèces d’interludes ; avec un bon son, là, bien plein). Isabella roule joliment (les toms) et le petit drone derrière a son charme mais ça n’emmène à peu près nulle-part. Porg sonnerait pas mal dans un CD de samples « fabrique ton expé stoner-indus en trois clics/relativise le génie de Reznor » (et sonne pas mal tout court, au vrai, mais bon… PLOF, dans le contexte). Annum y arrive presque dans leur veine bluesy-grungy rampant à tsh-tsh sur la charley ; et j’aime bien la voix là-dessus. Skeeter… Bah : pas un mauvais gag ni un mauvais morceau couillon – sorte de parodie crédible mais qui ne se foulerait pas trop d’Alice Donut, avec un final crétin/cracra dans l’évoqué qui donne envie de se farcir un marathon de bédés/comics indé d’époque tordus/scato/cramés avec les pages qui sentent l’encre et la beuh et vous en laisse sur les doigts, couleurs et fragrances. Bon, mais c’est fini, ’92. Pas pire, le disque. Pas mieux. Bof, étagère. Voilà. (Les pochettes sont « jolies » si vous aimez l’objet – mais gare, n'empêche, à ne pas vous les faire refiler pour une grosse blinde, le lot).