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Changement sur la pochette : la COULEUR ! LES couleurs, même. Sépia mais saturées – si, ça se peut, la preuve. Ce n’est pas qu’à l’image. Et puis il y a des femmes, tiens, cette fois, chez les gars à poil ras. Pas seulement sur la photo non-plus, là aussi, d’ailleurs. Dans les chœurs, parfois à l’une des voix principales – Rhoda Dakar des Bodysnatchers (groupe qui sortira ses disques également sur Two-Tone), avec son bagage jazz et son timbre singulier, triste et sensuel à volonté, agile ou sourd. Les Go-Go’s, tiens, derrière. (Bon… Sur le précédent Chrissie Hyde s’en mêlait un coup – mais celles d’ici, on les entend pour de bon). Tout est plus…lâché, sur ce deuxième disque. L’énergie spéciale (hum) de l’époque et de la ville (Coventry) ? – toujours imprimée fort, tenue, mais les têtes, les oreilles, parties dans tous les sens. Chacun des membres du groupe ou peu s’en faut se collant à l’écriture ; et le sens particulier (mais brillant) du clavier, Dammers, de plus en plus patent, décomplexé. Le verbe toujours tranchant. Prince Buster – enfin, une reprise d’un autre par celui-là, reprise à son tour par ceux-ci – en ouverture et fermeture (perturbée, la conclusion, dans la vitesse de défilement), le reste emprunté cette fois à personne. Puis parlons-en, de cet Enjoy Yourself : sacré doute, avertissement sous l’air de fête : profitez, tout ça ne va pas durer, la décrépitude guette. (Comme celle qui bouffe partout là ville, en ces jours, exposée sur le single Ghost Town – absent de l’album comme Gangsters l’était du précédent… On a le droit de penser que c’est à dessein). Des reste du spleen à froid d’antan – Do Nothing, non-hymne au désœuvrement ordinaire – mais balancé plus étoffé, dans l’épaisseur du son. Les chausse-trapes dub glissées plus souvent dans le mix – Stereotypes, sa deuxième partie en contraste avec la description désolante de la première, qui choisit l’échappée dans le calembour bizarre et l’écho déboussolant. L’amour assumé du coq-à-l‘âne, de la fantaisie – le crétin mais réjouissant Sock It to ‘Em J.B., qui amalgame les James (Brown et Bond) en funk au cordeau mais roulé. Le goût d’une drôle d’exotica dévoyée se glisse, aussi – acide sous les teintes cocktails ; trompettes mariachi, tournures calypso… La fantaisie se fait pénétrante, le verbe incongrus pour les bords de piscine où ça prétendait vous poser – Pearl’s Café (« … It’s aaall a loaaad of bollocks… »), I Can’t Stand It (j’adore les voix sur ce titre – folles et sucrées, l’amertume sous le sourire extasié – Rhoda Dakar, là encore, assez fantastique). Les boîtes à rythme vintage – celles d’orgues de salon italiens du milieu de la décennie à peine achevée ?! – n’émoussent jamais le mordant de la chose. Le studio est déjà un terrain de jeu – mais aucunement un labo glacial. Quarante-deux minutes trente pleines à craquer – de tout, d’idées, de chansons campées fort et sans s’attarder mais en prenant le temps de ne rien bâcler, comme à l’intuition mais celle là très fermement tenue et poursuivie. « Vivre vite » ? Vivre plus… Le Prince revient : « Prenez du bon temps/Il est plus tard que vous ne pensez »… Et la bande s’emballe, donc, et ce n’est guère confortant. Après ça le groupe n’allait pas tarder à exploser – le coup de sang s’éparpiller. Il resterait des traces – et un tout dernier disque, signé d’un nom pas tout à fait semblable, d’ailleurs. Il resterait des traces. Il serait bleu – néons filtrés ou ecchymoses, pour traverser la gueule de bois.