Du black étrange – industriel, choral, gothique, baroque… – de Transcending Bizarre? Ne restent que des traces. Cette voix crapaude et malveillante qui déchire parfois la toile du paysage, exhibe en soubresaut l’autre face de l’organe (emphatique, mordoré, presque opératique par moments). Cette batterie qui s’emballe en blasts, accélérations qui sombrent ensuite à nouveau sous les orgues. Thessalonique n’est pas Bergen – et plus rien, là, n’est pris dans la glace. À la place, un climat lourd, littoral écrasé, pourrissant. Atmosphère, climat malsains où le vif et le mort fermentent. Vision : Against The Curse (against your goodness), We Dream… La matière, les esprits, se corrompent. Le temps tue tout – ailleurs ils scanderont qu’il est Satan –, dégénère les parfaits organismes. Contre l’Ordre : la déchéance, la folie. Le Pacte est tyrannique – et plus qu’en tout, peut-être, en cette liberté sans limites qu’il prétend offrir, illusoire ou peut-être (ou peut-être est-ce la même chose) horriblement vraie, totale, autorisant trahisons, meurtre, abandon morne et exalté à la malédiction. Les mouches strient salement l’air épais – noires, bleues, taons… d’autres vermines volantes. Les cigales, criquets – ou sont-ce des batraciens – laissent battre leur chant, des minutes durant, instable mais synchrone. Nature poisseuse et vivace, monstres ordinaires, minuscules mais nuées. Cette voix… Comme un Serj Tankian moins californien, par passages, moins baskets fluos, davantage antique Europe, renaissance dévoyée, l’aiguille aimantée au sud d’un autre Eden. Elle édicte de curieux conseils – pas rassurante, insidieusement séduisante. ("Kill your mother/while you’re still in her womb"… au bout d’un refrain en ode à d’individualité souveraine). Mellotrons, guitares, batteries transsubstantiés d’une décennie soixante-dix inventée, déformée, empoisonnée comme l’air qu’exhalent ces plages. L’haleine d’une mer débordante et viciée, encore. Les récepteurs sensoriel saturés, exaspérés. Le cœur engourdi, désaffecté, plein de sang noir et le battement trop tranquille. Le rituel créé de toute pièce – sardonique, les symboles atrocement embrassés. L’espace immensément vaste – mais rendu opaque, aux dessins des couleurs qui mangent la cornée. L’horizon grandiose – mais son heure qui flambe et sonne rendue sourde et aveuglée.