Guts Of Darkness

Ils nous la jouent encore à l’envers – à l’Adversaire, à rebours d’un Dieu, dont on ne sait pas s’il est l’autre nom de la Nature ou son ennemi juré, neutre et malin, toujours à ses fins, débordant et infiltrant les civilisations, les écrits d’unité, de loi monothéiste, les règles d’un Bien conchié, méprisé, contourné. Démerdez-vous comme vous voulez, faites ce que bon vous semblera de leurs histoires de Tue Ta Mère Depuis L'Utérus comme expérience de la liberté mystique (sur un autre disque), de Razzias sur l’Utopie (ici – Cavaliers de l’Orage ?). C’est encore ce drôle de luciférisme si on veut "nietzschéen", là pas pris dans la glace mais s’exhalant dans la touffeur d’un air méditerranéen épaissi, poisseux, empoisonné. Des cigales qui crament au cagnard. Encore cette voix pas rassurante qui, de plus en plus, est tout ce qui leur reste d’un passé black metal déjà ni net ni droit (Transcending Bizarre!, pour une partie des membres – c’était tors et cintré, ce machin, nettement, encore plus sur la fin, la transition vers le présent groupe). Comme sur leur premier - Pneuma, en 2012 – les types aux bronches noires infusent leurs plages d’orgues et de guitares anciennes, psychédélisme capiteux sucé à des machins seventies, arrangements de cordes qui déstabilisent et mettent en majesté. Comme sur leur deuxième – Oi Magoi, en 2014 – ça se complique de relents et d’étais prog, de volutes travaillées, tortillonnées encore plus. Seulement ce coup-ci – et c’est pire, c’est à dire beaucoup mieux – ça n’étouffe rien, ces chantournements, ces constructions. C’est bien davantage maîtrisé, mis en place, joué exact, structuré ; c’est plus que jamais égarant, fleurs de démences raffinées, tensions et torsions de l’esprit qui brûle et clamse en continu et vit aigu d’une traite mais plein de saccades. La batterie, aussi, qui n’aide pas mais fait tout couler et rouler – dense, précise, lourde mais qui évite le fracas pour frapper plus en traître. Musique en effet cannibale – et venant comme ils annoncent de la mer, et sans scrupule à vous croquer l’oreille (et depuis là votre temps intérieur celui que dure le leur, ce troisième trip épais et d’une grâce mauvaise). Ça vous absorbe et ça s’écoute comme d’autres substances se bouffent, oui (ou s’ingèrent, s’absorbent, s’assimilent autrement, d’accord). La profondeur de champ est peut-être un trompe-l’œil, c’est entendu – mais n’empêche : elle vous bascule et vous avale. La peau, la viande à l’air, ils la parcourent nimbés d’une nuit trop chaude et concentrée, sensuelle, sensitive, cérébrale. La cité d’où ils parlent est comme planquée au fond d’une vaste crique – et vaste elle-même, nous disent les descriptions. Leur menace et tranquille mais la chose, au fond, qu’ils libèrent, est folle et sans licou (ou celui-là façonné pour exciter au moins autant que pour tenir).