Kenji Kawai › Ghost In The Shell (OST)

Le film-flash ! Mais étendu, le temps soudain plastique – quatre-vingt deux minutes qui fulgurent la tête au ralenti ; en vitesse-laser ; au ralenti ; en stroboscope ; au ralenti – les synapses s’enliiisent… Noir. Tssshhh ! Fondu au blanc – une micro-seconde. On peut ne rien comprendre, au début – voire tout le long, au premier coup. Le saisissement est immédiat, pourtant – l’accès, disais-je, qui vient frapper et circuler aux sutures du tissu neuronal. Le film chimique, capsule rouge-bleue – quatre ans avant Matrix et bien moins à l’épate. Aussi… L’émotion sous la carcasse – c’est dans le titre, d’accord, ou presque – qui ne déborde pas mais affole le truc, les images, les yeux dessinés de la brute et du cyborg. (Cette scène sur le fleuve… Gravée en mouvement, depuis, sous mes rétines). Et la musique, là-dedans, qui s’imprime aussi vite, aussitôt… Comme d’autres BO indélébiles, qui font ressurgir immanquablement, une fois vues, les images qu’elles habitent (celles de Bernard Herrmann pour Taxi Driver, de John Williams pour Jaws… Ce ne sont pas les seules) – à la première note, avant même qu’elle se soit entièrement formée, cette initiale – la partition écrite par Kenji Kawai pour Ghost in the Shell use de très peu de thèmes, de motifs. Ce sont les orchestrations – le contexte musical mis en place, modelé, ciselé…, répondant, se liant, se détachant des scènes montrées – qui font la richesse, la vie de la chose. (Toutes les rémanences que charriera le son, réécouté plus tard, hors-image… Tout ce qu’on imaginera avoir vu, aussi – zone libre et angles morts qu’on ne retrouvera pas, qu’on cherchera, retournant au métrage). Ici ce sont principalement deux pièces – avec leurs variations – qui font matières et fil. La chorale, d’abord – ces voix qui tout de suite sidèrent, hautes et qui vibrent, vibrionnent au faîte, très fermement campées mais lancées jusqu’aux voûtes. Et ces épisodes plus flous de contours mais aux cours très précis – percussions purement rythmiques, peaux, et d’autres mélodiques, harmoniques, métallophones, gongs, sonnailles, cymbalettes, grelots. Bien sûr, les deux progressent, mutent. Se joignent – et là encore on ne comprend pas si facilement comment, au début, la mémoire se brouille sur les points où se sont fait "sous nos yeux" les jonctions. Ça s’interpénètre, s’imbibe. Ça prend vie – la perfection d’acier traité du chœur sinuée par les tambours ; des cordes, bientôt, soliste en fond d’abord, ensembles qui se glissent. Et les harmonisations – ces voix – de plus en plus tendues ; en même temps de plus en plus touchantes, la majesté première tournant à l’implorant… À l’élégiaque, d’un même mouvement. Les pulsations exactes de moins en moins isolées, esseulées, faites abstraction, mathématiques hors de la chair. Tout monte, s’intensifie – on partait pourtant d’un point déjà élevé, et dense. Jusqu’à cette dernière exuvie – M10 謡III-Reincarnation – qui tourne à l’aria, cette voix soliste qui fait tout déferler. Dernier flot non-résolu, non-résolvant plutôt, fin qui s’ouvre. Ça pourrait sonner kitsch (certains l’entendent d’ailleurs sans doute ainsi) ; ce n’est peut-être d’ailleurs pas la question – mais ça insuffle, cette survenue qui bouge en fond, par plans, ce flux non jugulé qui envahit les circuits, avale leurs routines, accapare les procédures d’apprentissage, les détourne. C’est ça, le sujet, à vrai dire, sans vouloir spoiler – et l’objet panique, atteint un autre état qui est crise et jouissance. Excitation. Le fantôme noyaute les globules et la coquille frémit. (Et qu’au bout du disque, on se trouve à sursauter d’une tout autre manière… C’est une autre question. Mais vous voilà prévenus).