La Chasse › Noir Plus Noir Que le Noir

La Chasse sent le sang. Dans le livret d’un autre disque, elles en citent deux autres, ces deux femmes, des "brouillons pour un dictionnaire" – "De nombreuses amantes sont friandes des ovules qui se mangent à l’époque des menstrues. Leur rareté fait qu’ils sont avalés, un par un, avec délectation"... L’autre disque s’appelle La Chatte. Son livret en regorge, de chattes – en traits noirs, épais ou comme gravés à la pointe dure sur le bois d’une table. La Chasse sent l’intimité. Nul besoin, pour être troublé par leur musique, d’annoncer à l’entrée un quelconque sexe, genre, trans ou cis ou quoi – quelque "préférence", comme disaient de précautionneux euphémistes, un autre temps, une ère plus tôt. Elles l’annoncent nette, elle, la couleur : NOIR. Ultra. Issime. Plus. Sur la pochette pourtant, il y a du rouge, des verts. Une sorte de loup – de louve qui serait cette Mère Noire, plutôt que celle d'aucun empire ? Un humain – je pense toujours, en la voyant : "une humaine", bien que rien ne marque spécialement la silhouette ainsi – à queue canidée, qui caresse la grosse bête. Lycanthropie, enfin ? Des oiseaux dans l’arbre. Rejoindre le bois… Dans les bosquets, il y a les coyotes – et le disque commence par ça. La Chasse sent la bête. Et "Cours/Tues/Et ramène/Ce gibier". Celle-là – Crève, si ça aussi, ça n’est pas explicite… – était déjà sur la cassette avec Cancer, deux ans plus tôt. Toutes celles qui y étaient déjà mordent plus fort, dans les versions d’ici. Plus profond, plus lourd. J’ai toujours trouvé à la musique de La Chasse quelque chose de déchirant. Quelque chose de beau, aussi – d’une beauté qui empêche de tranquillement pioncer. La Chasse sent l’intime. Le cul oui, mais pas que. La Chasse sent la peur pas ravalée – repoussée en criant. Et elles hurlent rauque et ça prend au bide. Et la batterie est un enfer exact qui fait des secousses puissantes. Et la basse sature. Et Three Witches obsède, vite – avec sa ligne asymétrique qui se fiche en tronche comme un tube tordu, comme le plus froid et pénétrant et calcinant post-punk. (La basse de ce morceau, à vrai dire, m’a fait penser un coup à celle de Smile de The Fall… J’ignore, tiens, si c’est incident…). La Chasse sent la tristesse. L’évidente. La nécessaire qui talonne – ombre de l’Autre, là, qu’on sait gagnante, au bout, ultime, qu’une fois ou l’autre elle rattrapera et qu’après… FOUCHTRA. La Chasse sent la vie qui se rue hors de ça. La Chasse vomit ces nœuds qu’on a dans la gorge, l’œsophage, d’angoisse qui empêche de respirer. Joue à ressasser, à superposer, à monter bout-à-bout les comptes rendus d’un fait-divers – Alain et son frangin. Tous identiques d’une chaîne, d’un soi-disant média sur l’autre. Alain est mort. On est encore là pour le savoir, sordide de l’affaire ou pas, dérisoire de ce qu’on en raconte. Avec elles on la reprend, la goulée d’air. Nocturne mais pleine, entière. La Chasse vous dit ça, avant de partir – conseil ou autre injonction : Prends Ton Fusil. Après ça les os animaux. La Chasse joue du fuzz comme jamais. La Chasse ont des voix qui font mal. La Chasse ont des voix qui font chaud. La Chasse tient sabbat dans la clairière. C’est sous là voûte, et les points innombrables des étoiles. Et entre eux, on le redit – plus noire que le noir. Les châsses qui fouillent là-dedans – et cette nuit est épaisse.