Une histoire de peaux, aussi – les vraies et les synthétiques… Nylon, lycras moulants, léopard acrylique. La musique de Gallon Drunk est comme ça, là : portée sur la chose autant que sur la baston, sur les breuvages qui crament… La nuit qui flambe. Créature sexuelle qui fait fi des histoires de bon ou de mauvais goût – il y a les élans, les chaleurs, les coups de sang et du reste. Et c’est assez : parce que c’est bon. Comme cette pochette – piquée sur une autre, d’un groupe de surf-rock québécois nommé Les Jaguars ; la vue du Mont Fuji et les jasmins gargote de Belleville ne figurent toutefois pas sur l’originale – les faces regroupées là font sommaire, artisanat sagouin ; paradis clos pour fétichiste aux couleurs violentes, motifs qui chopent l’œil au crochet. Le son est rêche, brut, la production minimale, juste ce qu’il faut pour que le rugueux frotte encore plus. Les racines, les influences, encore toutes proches, déjà perverties – cette version sous opiacé de Miserlou. Plus que jamais – plus encore qu’ensuite – ça suinte le marécage, embaume la bête non-tannée, la couverture douteuse. Le vaudou de Camden Town et la remontée de venins de l’Australe – le swamp-rock, disais-je, le trauma du gars Nick à la Fête d’Anniversaire. La basse-déf, la défonce, la suée pas saine, à force. Le plaisir sans honte. L’orgue dégueulasse qui fait brailler de joie. La jubilation, en somme – renversée, froissée, cassée… Les nuits où ça suffit – où ça s’encaisse, où on peut, où on veut – il n’y a pas besoin de plus. On n’a pas envie que ça cesse, non. On s’obsède à son tour de ces foutus maracas qui font rire les larsens. On entend Johnston qui beugle. Le farfisa qui crache sa cuite en flèches. Les yeux font la braise et tout empeste la chair. La suite aura une autre classe. Mais c’est ici que ça saute – initial et dense foutoir.