Le fracas – tout de suite ! On a l’impression d’être jeté au milieu du morceau – qu’il tombe comme un piano à queue devant nous autres, passants, depuis le huitième étage. On est saisi dans nos rêveries, nos pensées de chalands – badauds ou individus qui se rendaient quelque part, quelque souci ou but ou autre formalité en tête. Un instant on ne sait plus où on est. On ne sait pas où ils sont. Qui est mort, qui vit, qui subsiste. Une accalmie viens vite – mais le noir alentour persiste. Est-ce un quelconque Bardo ? Une Interzone ? Un autre entre-mondes, peut-être, celui d’un autre cheminement – où le "où" importe peut-être moins que la question et le cheminement, que le fracas et l’accalmie rendent à eux-mêmes. (Entiers et pleins de zones creuses, d’embouchures, de raccords vers l’externe). Cette musique, en tout cas – retorse dans l’écriture, exigeante pour ceux qui la jouent, précise mais tordue, pleine de couches et d’angles aveugles – est toute tensions, inquiétudes… et quelque chose d’autre, au cœur, de chaud et palpitant. Ça se poursuite, ce ne sont pas des pôles. C’est nerveux comme du Art Bears – mais plus souple, comme s’il fallait courir plus vite, les jours ayant depuis changé, durci encore peut-être. Échapper à quoi ? Attraper quels transports – atteindre par eux ou en les évitant quel havre, refuge, aimé perchoir ? Tout ce qui est gracieux, dans ces chansons, tout ce qui est intime, doux, beau… vit et se meut entouré de menaces, cerné, de violences parfois en suspens, parfois lâchées – et là encore il faut que ça s’enfuie, réplique en piquant puis s’élance – toujours un pas devant ce qui s’abat. La voix – assurée, sensible, le ton bien plus juste, ici, que sur les deux EP sortis précédemment par le groupe – habite ces espaces hostiles, y insinue comme en contrebande une fragilité organique, une douceur affirmée en contre. La guitare et la basse versent d’arpèges-volutes en riffs-brisures, hachures, suintement noir ou lueurs qui apaisent et encouragent. La batterie parfois continue sa casse, parfois se mue en brise, en pouls rassurant, ou en un bruit de flux – sang, cour perçu étouffé derrière une paroi, sous un sol – dont on ne peut savoir ce qu’il annonce, s’il faut se fier à son écoulement qui berce. À vrai dire ce n’est pas seulement Marie Billy qui trouve là vraiment sa voix. Les trois autres, aussi – le batteur a d’ailleurs changé, entre temps – semblent tenir complètement, ici, leur objet, leurs tortueuses compositions. Ce n’est pas – je ne crois pas – qu’ils aient calmé le jeu. Bien au contraire : c’est qu’ils atteignent là, pleinement, la maîtrise de ces furies et bouts de beauté crue qu’ils libèrent. Qu’ils atteignent, eux, aux hauteurs qu’ils leurs destinaient. Ça ne fige rien, cependant – ça ne semble pas se targuer d’un art tout-achevé, transcendance qui résoudrait les paniques, les cahots qui d’abord l’avaient poussé là. C’est bien plus immédiat, à vrai dire. Ça se retire bien plus doucement que c’était entré – sans s’éteindre, sans mourir vraiment, nous quittant comme une pensée dont on perd pour l’instant le fil, la lumière revenue – les échos du piano disloqué sur le bitume ayant fini longuement de vibrer. Oui, oui, ce n’est qu’une image. Cette musique, non – pas l’amas de symboles, le prog fait picturales, peinture, fresque d’opéra. C’est une bête autonome. Avec sa gueule de poigne qui se desserre et nous hèle – pour saluer ou bien dire STOP.